Ramleh qui nous tombe sur le râble. Grosse dérouillée psychédélique bien lourde, encore – comme le scorpion chez Skullflower, l’année d’avant (l'arthropode globulé sur la pochette de Xaman). Là, c’est autre chose en guise de totems, d’esprits tutélaires qui se mettent en branle. C’est le combat de clebs – deux pits : un noir, un blanc – qui se plantent les crocs dans le bide pour s'ouvrir, se tirer les tripes. Ça grogne, ça gronde, forcément ça aboie. Albédo-nigrédo partis dans la marave à mort.

Pas de batterie, ici, une boîte à rythme bien méchante, bien con, bien raide même quand elle fout des contretemps, des espèces d’accents – oui, même la tapante ici a celui des quartiers, des friches indus. De fait, en fait de chaman, on a bien l’impression que ce sont des petites frappes de rues – racaillons casquette-à-l'envers-marcel, semies-épaves semi-hippies semi-crust rangées du taf mais pas des affaires… – qui nous soufflent leurs poudres et leurs poisons dans les naseaux. (Jus de tabac recyclé, esprit de gin, PCP coupée ajax-amoniaque, ayhuasca-sirop codéïné, kof kof… bref, etc., le détaillant est inventif quand il s'agit de frelater).

Fuir du squat la merde aux trousses. La pointe de la défonce à l'instant de reprendre son souffle – en plein l’artère ou l’arrière cour convertie latrines. Et soudain SATORI, en flag, en traître ! La ligne des immeubles ressemble au grand espace qui s’ouvre, béant – sous les pieds ou dans l’horizon. Pas facile – d’accord – d’être sûr : de faire la part de l’illumination ou de l’attaque de panique. Ça drache encore acide.

OUAH ! OUAH ! rrrrRrrRRrrrrRRRRRR… Eh merde. Les molossoïdes qui se re-pointent. Ça en re-cause : "le petit-déj’ du iench". C’est toi, le chaland – tu avais laissé traîner tes oreilles un peu trop. Il t’en a croqué une, déjà, le veau d’élevage, en guise d’amuse-gueule – et maintenant la mâchoire vise plus bas. Coure. Marche forcé dans le métro. La route est longue, le colon roulé en conque. Tu entends la mer… Mais non, ce sont les bagnoles qui harassent le périph. Plomb, carbone, mercure. Il est question d’une autre bestiole colosse – Black Moby Dick, ô Léviathan. Googleporn n’existait pas encore, certes, en ’91, mais n’empêche, on soupçonne la malblague salace – n’oublions pas que ces types, Ramleh, donnaient au début dans le power electronics bien crasse, épais, l’agression le plus purement dégueulasse qu’il se pouvait. Ah… Saisi ton harpon, ta lance, et fait face à la bête.

Fondu au flash. Revoilà le creuset. Les débris. La Merde de l’Alchimiste après la dernière poussée punk – ça déboule en plein ciel souillé. Nigrédo-Albédo, on vous avait dit. Les deux chiens pissent le sang. Il y en a un qui bouge encore, il semble. Il éructe un truc qui semble une brève bouffée de triomphe, mauvais. Il perd un bout de son foie entre tes pieds, il te bigle par dessous, chaland à bout de souffle. Fin de la course. Tu fermes les yeux, tu attends l’étau. Tu rouvres : plus rien. La viande partie crever plus loin ou l’illusion évaporée.

Subsiste comme une collante haleine, pourtant, aux murs, aux carreaux, au carrelage, aux moellons. Le plâtre poudroie, au plafond, se détache. Bon dieu ce que cette moquette est vielle et moche, et crade. Ce que dans le demi-jour la lumière tombe blafarde. Ce qu’entre les tempes ça vibre et vrille encore comme la rumeur d’une vague qui va bouffer tout ça.