Y’a quoi !! Il y a que les gaillards lâchent le morceau – c’est à dire ne lâchent pas l’affaire. Et il claque, le glaviot, il est goûtu, le grumeau. Molard écrit bitume, envoie parfois d’une drôle de voix ras-du, citée d’un anneau zonard d’Alpha-Centaure – Paris Violence feat. Chrome et KMFDM qui chanteraient un inédit d’un clone de Renaud cramé au cambouis d’X-Wings volé-modifié-fourgué, en gros. Le Moignon est un parolier bestial – juste ce qu’il faut de forme pour que ça cogne pleines-dents plein-bide. C’est crade. C’est sain comme un hangar, les peintures fluo souillés de traces grises, la crasse qui s’écaille ; ça sent les mêmes émanations crachées par les mêmes flambées. C’est défouloir. Ils ont des organes, l’un et l’autre, braillés grondés étranglés selon ce que ça raconte. L’indus est au sens pire, pragmatique, vérins, chenilles, Kling-klang amplifiés-dégueulassés – parce que "industriel", et que Le Travail Rend Con. On n'a pas le choix – de moins en moins, l’alternative se réduit comme peau de crédit, chagrin, peau de balle, entre vague misère mais vie créative et presque heureuse ou rétribution pas beaucoup mieux que symbolique pour l’abrutissement journalier. Pas de retraite. On sévit. Un peu moins de liberté, encore, disent les nouvelles. On gueule. On excrète des gros bouts noirs et gris, comme ça. On fout du sample B ou Z. On invite sur la Colline de Cendres des chœurs féminins. Ça soulage, de tout balancer, ça fait du bien mieux qu’une pauvre consolation. On gratte un peu… Ça fera peut-être bien se secouer les métalleux, les métallos, les punk-avec-ou-sans, ceux qui seront restés jusqu’au concert de la fin – après les heures où tu rentres autrement qu’à pattes, qu’en traînant. Ils repartiront avec au moins l’envie de n’en pas crever. Allez… De toute évidence c’est autre chose qu’une simple blague – rien à voir avec Violence Conjugale ou autre mauvaise farce ; même assez peu je crois avec l’humour crevard des types de Cobra, par exemple – pas cette distance, là, dans ce qui remonte, la charge qui reflue, trop souvent ravalée. La science-fiction, le cyber, ce n’est pas prétexte à faire pastiche – ce serait plutôt l’amour, le désir d’un monde campé plus cru, il me semble. Y’a de l’humain, alors ça chie. Ça gueule droit plutôt que reluquer de travers. Ça crache, on disait. Au matin, suée sur tout le corps, on repassera bien l’un ou l’autre périph’ – en espérant un peu, sous le ciel pommelé de gaz roses et jaunes, y trouver à cette heure un air un peu plus frais.