L’économie du moins. Recycler sans se mordre la queue. Intituler un album « Souvenirs » sans que ceux-ci n'appartiennent à personne. Les vieux synthés, y en a un paquet qui les ré-utilisent. Parce que c’est classe, parce que ça claque. Avec le risque du revivalisme analogique. Anadol ne revivalisme pas. Elle revitalise. Avec trois fois rien dans ses mélodies. La boucle, là ? Pré-programmée. Bien pratique. Y a qu’à tapoter un peu dessus pour faire hoqueter le tout de temps à autre et improviser dessus des chansonnettes sans parole. Sur ce chevalet, une toile avec des contours sur laquelle Gözen Atila, établie maintenant du côté de Berlin, dispose des couleurs toutes synthétiques. De matériel de base pas cher. Ce qui compte, c’est de bien tout agencer pour que ça tourne rond. Voyez, le nez sur chaque son, c’est du synthé portatif pour restaurant typique. Mais une ligne ici, une tâche là, on recompose des airs qui flottent depuis trente, quarante ans, des trucs qui se sifflotent, et avec la bonne disposition, le mélange prend. C’est pas de la grande musique, c’est de la micro-musique d’atmosphère. Momus aurait pu chanter par dessus des morceaux pareils si ils voulait faire un album thématique sur la Turquie des années quatre-vingt, ou sur un jeu vidéo point & click un peu comique, un peu cochon. C’est pas mon imagination, sur « Don’t Ever Go Back to the Intoxicated Town », y a même un porn sax moitié gitan sur un mini-groove sautillant. Sur le morceau titre la guitare de Taner Yücel, du groupe synth-pop excentrique Jakuzi, ajoute une strate de mélancolie aux lamentations des claviers de baloche, c’est beau comme un faux-bijou, c’est cristallin comme du plastique, sexy comme les faux-ongles de la serveuse mi-vulgaire mi-touchante du bistrot de province abandonné. Anadol fait de la bande-originale pour documentaires animaliers de nuits insomniaques, diffusés en format original, d’avant la HD, dont les couleurs fades s’irisent soudain sur l’écran des smartphones. De la musique d’ameublement pour déménager dans un appartement aux tapisseries surannées, dans l’emberlificotement des motifs de laquelle on aime à se perdre quand, immobile sur le lit, on s’emmerde comme en vacances. De la nostalgie apocryphe. Du cousu main de minimal wave contemporaine tombée dans un baquet d’électronique progressive, pleine de mélodies toujours imparables, idiotes comme de la pop pas chère, au sons absurdement cosmiques. De l’interlude élevé au rang d’artisanat de la confiserie synthpop, à la fois amère et doucereux, grandiose en tout petit.