Argh, album ardu à s’enfiler, quasi-impossible à chroniquer, ce troisième Chrome est une abomination totale, une œuvre de pure destruction et de soufre, musique défigurée au possible repoussant absolument toutes les limites de l’extrême pour l’époque de sa sortie. Et même aujourd’hui, si écouté au casque (ne pas se fier à la patte lo-fi de la prod, qui n’est qu’une patte), ce disque se défend bec et ongles. Visiblement inspiré par le cinema B et Z et obsédé par les zombies, Chrome nous plonge la caboche dans une Californie pourrie jusqu’à la moelle, enfer rouillé où broyeurs voraces se prennent les roues dentées dans les filets de bikers bioméchaniques prêts à attaquer à chaque coin de rue… C’est simple, chaque chanson semble une nouvelle embuscade, débouchant sur un combat sans merci où la guitare cisaille, trace son chemin dans cette pluie de décombres en feu éjectées par une batterie propulsive qui usine un MECHANT motorik tout du long, le tout sur fond de… de noise, y’a pas photo. Du psyché, Chrome est nettement passé au noise sur cet album, et j’ai même pas envie d’accoler le mot "rock", tant les bruits de fouets sur la tôle et les hurlements horribles entendus ici m’évoquent plus Testuo que les Stooges, pourtant régulièrement évoqués à propos de ce disque. Ici, on ne pense même pas au punk, à une forme de groove, fut-il carnassier, on ne pense qu’à sauver sa peau. La face A est ni plus ni moins qu’irrespirable, croulant sous les bruits rajoutés, les "riffs" décharnés usinés par des instruments non-identifiés, les lambeaux de voix perdus dans la guerre sale que se livrent les amas de sons. "Mondo Anthem", par exemple, n’a rien à avoir avec la sous-culture exubérante de Los Angeles du même nom (issue des 60’s), puisqu’il s’agit du son d’une décharge accumulée depuis des décennies qu’on vous déverserait dessus en avalanche en 3 minutes 30. À ne pas passer en radio, sous peine de carambolages monstres. Un des titres les plus aboutis est Abstract Nympho (repris par Jesus Lizard), qui revisite le beat de "Paranoid" de Black Sabbath sur fond de discussions entre deux androïdes attendant une pièce détachée les genoux coupés posés sur un tas de cambouis. Bien entendu, il y a le psyché taré Zombie Warfare, qui mute en proto-électro extra-terrestre et arythmique dans l’un de ses innombrables breaks (combien de chansons ont été compressées là-dedans ?), et puis cette purge surpuissante appelée You’ve Been Duplicated, qui lamine nos neurones sur une nuée de percus Donkey Kongesques. Pauvre cerveau de moi. L’inscription de l’insert avait bien prévenu : "Destroy the Old World". Alors, Half Machine, vrai Sgt Peppers de la noise music ou fruit mécanique du hasard ? On ne sait jamais si ils ont fait exprès ou non, si les fulgurances de génie ne sont pas accident effroyable, épouvantable crash lo-fi. Mais les couches de samples de films et détails font plutôt pencher pour un raffinement et une délectation dans la torture bien étonnant pour ces junkies prolixes. Mais ce classique gutsien longtemps ignoré ne peut pas avoir 6 dans mon esprit, ne serait-ce que pour les vocaux, parfaitement inutiles et gênant même l’écoute… Ils sont l’ultime rempart contre la jouissance absolue du bruit crade. Un bruit qui, une fois accepté et même apprécié, se prend comme en voix-off les prédications mongoloïdes d’Helios Creed et les chuintements mesquins de Damon Edge, derniers empêcheurs d’avoir mal en rond dans cette aciérie autrement parfaitement brûlante. Personne n’a jamais osé retourner sur ce terrain-là, à ma connaissance. En attendant, à ne pas mettre entre toutes les pinces-croco.