Ensemble al-Tchalghi al-Baghdadi › Maqâm Irakien - Tradition de Bagdad - Hommage à Yusuf Omar

Sombre ? Pas vraiment. Expérimental ? Non plus. Primordial ? Absolument. Il y a ce drôle d’argument, quand une discussion s’effondre sur les origines de l’origine de l’origine de la musique, de l’homme préhistorique avec des os ou des pierres ou des bouts de bois. Comme si le rythme était la chose la plus primitive chez l’homme – alors que ça n’est qu’une représentation occidentale de la musique de l’homme noir si doué pour les percussions. Deux bpm, c’est un rythme, mais pas sûr que notre conscience arrive à le considérer comme tel. Cette vieille idée vient-elle de la nature non-idiomatique des percussions, plus instinctives et donc plus à même de correspondre à l’homme des cavernes ? Car jusqu’ici, en tout cas, les plus vieux instruments retrouvés ne sont point des percussions mais bien des flûtes. Flûte ! Quelle drôle d’idée. La musique persane nous avait pourtant prévenue : un certains nombre des gushés du radif tentent de reproduire le chant des oiseaux. Hé oui, dans la continuité de « nous parlons parce que nous avons été parlé », nous faisons de la musique parce que nous avons été « musiqué » (selon le bon mot de Gilbert Rouget) – autrement dit la musique primordiale ne serait pas le rythme (qui apparaît plutôt dans les rituels religieux car, pour aller très vite, répétition = transe) mais le chant des animaux. La musique persane est donc avant tout naturaliste, et c’est là aussi une de ses particularités : c’est, jusqu’à présent, la seule musique au monde à avoir été une science avant de devenir un art. C’est d’ailleurs peut être pour ça que la majorité du radif persan s’affranchit du rythme pour laisser libre court à une narration dépendante des « intentions » du musiciens – plus ou moins rapide, selon des schémas codifiés mais arbitraires. Et donc, à remonter l’origine des origines, le maqam irakien, qui est en quelque sorte le squelette du radif persan, ou, disons-le, un régionalisme, lieu des toutes premières traces de musique « écrite » (chez les Hourrites) - je dis un régionalisme car à cette époque Iran et Irak c’était la même chose. Musique « écrite » car scientifique – il n’est point question de possession, de transe ou quoi que ce soit d’autres – et ce n’est pas l’ajout de poèmes postérieurs par les chanteurs qui y changera quelque chose (ce n’est pas tout à fait vrai, mais passons). Bon, vous imaginez bien qu’au travers les millénaires, cette pratique de la musique s’est modifiée (elle ne s’est plus écrite, déjà), s’est spiritualisée (lieu de l’Islam oblige) – mais là n’est pas la question. L’essence de la première musique savante, disons-le, se trouve ici. D’ailleurs, maqam ça signifie répartition, ou échelle – échelle mathématique de la répartition harmonieuse (et non pas harmonique) aka les intervalles. Soit, aujourd’hui, l’art de broder à l’infini la pelote des intervalles. Ce qui est assez génial concernant le maqam irakien (appelé également maqam de bagdad – à l’époque où l’Irak et l’Iran etc.), ce n’est pas qu’on y trouve l’origine des origines des origines (car ça, c’est tout bonnement impossible, à cause de ce qui s’appelle « le temps qui passe ») mais bien qu’au travers de l’histoire mouvementée de la région, il est devenu une chose autonome, justement comme son cousin le radif persan, dont il est si proche – drame, nostalgie, amour, trahison, sanglot, tout y est. Ce disque en est son témoignage – une formidable interprétation de ce répertoire fabuleux dont il n’existe quasiment aucune trace (d’autres disques proposent souvent le même enregistrement dont il question ici), et surtout plus aujourd’hui, vous savez pourquoi. L’ensemble al-Tchalghi al-Baghdadi et Yusuf Omar, le dernier maître du maqam irakien, offrent le dernier livre d’un autodafé annoncé. Enregistré en 1972, il n’y a plus rien eu depuis ; et pour cause – en tout cas rien « officiellement » parlant. Car la magie d’internet et du libre partage, comme pour de nombreuses autres musiques, c’est de pouvoir offrir des choses interdites, des choses oubliées, des choses volées sur des cassettes sur des enregistreurs pourris (comme on a pu le voir avec Abolhassan Saba en Iran). En voilà un beau paradoxe : l’immatérialité numérique gardienne de l’immatérialité culturelle. Le grand foutoir du web, caverne d’ali baba (ok c’est facile). N’espérez pas économiser vos heures sur les moteurs de recherche : la beauté pure, ça se mérite.