Celui-là aussi est fou, sous l’air doux, la fraîcheur. Unique, moment passé à jamais – qui ne mourra pas vraiment puisque le voilà. Sous l’air de rien… Tout était là, parfaitement improbable – parfait et impossible. Le disco, la no wave. Une Française à New York, la tête allumée, la faim peut-être bien au ventre, en débarquant, l’appétit multiple et partout. Un autre arrivé plus tôt – Michel Esteban. Un Anglais, aussi, avec lui, Michael Zilkah. Ensemble, les deux, qui avaient créé leur label, ZE – à l’impromptu pour que le rêve sorte au jour, y arrivant sans se demander le temps que ça durerait, ne sachant pas qu’on ne faisait pas comme ça. Ce disque est fantastique. Incroyablement touchant, simple, audacieux, frondeur et léger. Lizzy Mercier Descloux mâche et mêle encore les langues – comme sur le très court EP sorti peu de temps avant sous le nom de Rosa Yemen. Joue avec tout. Cette fois le son s’étoffe – basse, batterie, chœurs… Ça se danse la bouche étirée de joie, de plaisir, le visage baigné – ça illumine une nuit. Un club, une boîte où rien ne va droit – et que ça rend beau, dingue de vie vibrante, libérée pour ce moment là. Lizzy reprend Lalo Shcifrin, deux fois. Elle chope le Fire d’Arthur Brown – et c’est tellement moins cramé, dans cette bouche, jouée par ce groupe, avec elle, funk à facettes, disco, décidément, soudain sans paillettes, le corps en effet embrasé, un vent givrant qui caresse, souffle la sensation qu’on ne va jamais mourir… Cet accent qui charme – sans bêtise, cette fois, sans cliché misogyne sur les mignonnes immigrées d’Amérique. Regardez donc la photo – cette femme-là n’avait pas besoin de ça. Elle rit, c’est dans l’œil, elle s’amuse, elle va aussi loin qu’elle le veut. C’est tout proche. Ça vous prend dans son souffle, son mouvement. Elle dit – c’est une sorte de curieux calypso, mento, reggae de paillotte au fond d’une cave – qu’elle n’aura jamais une gorge d’or. Tu parles ! Tout ce que ce qu’articule et brouille cette voix tourne là à l’enchantement. Elle peut même singer l’étrangère qui se dépatouille comme elle peu avec notre français, ça tourne moins farce que bonne blague entre bonnes connaissances. On tiquera une seule fois peut-être bien – avec le recul, se rappelant que Descloux mourra d’un cancer, à même pas quarante huit ans, en 2004 – en entendant Tumour, version à l’humour tors et noir du fameux Fever (rendue célèbre surtout par Peggy Lee, mais repris avant et après par d’innombrables autres). Même – pour une fois – on ne se détournera pas à chaque fois des bonus présents sur les dernières rééditions (sans parler bien-sûr du merveilleux EP déjà cité, inclus dans celles-ci, le Rosa Yemen… Celui-là est – encore et pour longtemps – à part). On se prendra peut-être à trouver que même Patti Smith et Rimbaud et Laswell lui vont bien. Et puis j’en suis fou à mon tour – toujours et depuis le début –, de cet air fier, défiant, amusé. Appuyez sur COULEUR, oui. Vous les verrez, les sentirez qui naissent dans l’œil et tout à coup circulent.