The Sonics › Here are The Sonics!!!

Dans toute la cohorte de chiards leucodermes de Chuck Berry et Little Richard qui se sont agités au cours des sixties, les Sonics se situent du côté velu du nuancier - et j'dis pas ça que pour l'angora du batteur sur cette photo n&b de la réédition avec leurs belles petites gueules patibulaires. Mais j'le dis quand même. Dans toute la cohorte de groupes garage - et y en avait un sacré paquet - les Sonics ne sont pas les plus renversants, mais leur charisme bad boy tiré à trois épingles et demi a un truc, un petit truc tenace. Les Sonics c'est un peu le rouleau de réglisse rabougri dans la grosse boîte Nuggets pleine de couleurs acidulées, que tu vas pas penser bouffer en premier mais qui va te laisser un goût assez persistant après tes chicots. Comme leur culte tardif, un culte de réglisse. Le petit album crade de '65 qui révèle ou rappelle ce qui a toujours lié le rock'n'roll fin 50's et la nouvelle vague de vilains en '76. D'façon entre ces deux époques y a eu plein de musique mégalomane par des hippies entrepreneuriaux, jusqu'à faire des morceaux de dix minutes. Dix minutes un morceau de rock ! Des nazis quoi, des fans de Wagner Van Beethoven... Tout ça c'est de la faute aux allemands. Et moi comme Chuck, et comme les Sonics, je dis roll over Ludwig, qu'on en parle plus. Le chant est du côté Eric Burdon de la force, mais version cancre, ne retenant les leçons rock'n'roll de ses maîtres que pour aimanter un max de jupons (ça n'a jamais servi qu'à ça en fait). Un chant de vaurien extatique - ou plutôt éthylique - tout braillard et moche. Pas aussi pouilleux que c'ui de mon chouchou Sky Saxon, mais bien grésillard. Le tout en s'assurant de placer, comme de coutume quand des albums c'était plus des compilations que des albums, une bonne moitié de reprises de standards dans leur disque ; moins de risques de se vautrer comme ça. Rien de très original à l'époque et on s'en fiche, une bonne dose d'énergie qui laisse un fumet de pétrolette charmant dans son sillage. Je pige tout à fait ce qui peut animer Lucas Trouble et ses troufions depuis des plombes, à vénérer cette musique mal dégrossie par-dessus toutes, tellement le rock n'a pas besoin de plus qu'un bon vieux n'roll entre deux remises au garage. On ne parlera pas non plus d'histoires désuètes de son "le plus dégueulasse qui préfigure machin" malgré ce côté "tâche de cambouis dans un millésime pop" (le rock des Sonics c'est celui des vétérans fifties en plus saturé, donc ça vient du fond du trou du cul du transistor encrassé d'minons d'poussière, mais leurs reprises auraient sans problème pu être sélectionnées pour les scènes musicalement non-anachroniques de Dirty Dancing - en imaginant une version sensiblement différente avec Patrick Swayze en proie à la chaudepisse, certes). On préferera apprécier, plutôt, la façon d'interpréter les classiques - surtout "Do you love me", version d'épaves dépravées - et de faire que leurs tubes à eux s'y fondent nickel rouille, comme si c'étaient déjà des standards. "The Witch" déjà. Une façon de Kinks avec un bon bout de cerveau en moins. Pis la chanson avec un nom de grosse moto, avec ce refrain qui donne l'impression de sauter des dos-d'âne. Y a du cuivre et du clavier aussi, en lambeaux miteux. Le mieux c'est "Strychnine" sans surprise, rien que l'intro avec ses cinq notes à l'index c'est du certifié Stranglers sixties ce feeling. Voilà, "Strychnine". Un vrai putain de tube imputrescible du vice, ça, "Strychnine". Toute la mono-chose des années garage, mais en même temps comment dire, mh, le petit venin aussi, l'épice, mh mh, vitale, le poison pour la récréation, en fait c'est très couillon de chercher la métaphore alors qu'il y a déjà tout dans les paroles ! De la musique de prolos, de la vraie.