On a souvent comparé Abyssal à Portal – c'est d'ailleurs comme ça que je suis tombé dedans. Pochette abstraite supposant du gluant, un nom à promesses, un titre en latin, une signature chez Profound Lore, n'en jetez plus. Pourtant on ne saurait être plus à côté – oui, à côté, comme la fiction frôlant la réalité, comme les Anciens rodant dans une dimension parallèle, palpable mais inaccessible. Parallèle, c'est bien le mot. Pas dans le mystique, mais dans le spirituel. Pas des Esprits, mais des Pensées. Des pensées étrangères mais familières. Plutôt l'aliénation que la possession. Plutôt Artaud que Yog Sothoth. Une folie littéraire, non pas en tourbillon, mais en cascade. Non pas en trou noir, mais en surcouche. Massacrez-les, c'est ce que laisse entendre le titre, sans le dire : le passage à l'acte brutal, à l'aveugle ; à l'aveugle, car le seigneur reconnaîtra les siens (même si on croise les doigts qu'il n'y reconnaisse pas le citoyen Ménard). Abyssal pousse avec contradiction au recueillement paroissial (« a mathusian epoch », très clairement), aux pierres humides et aux livres briques. Plutôt prière qu'incantation ; odeur de renfermé plutôt que feu de forêt. Long comme un dimanche matin. Froid comme une campagne anglaise dévastée. Seul et massif comme une église au milieu d'un pré d'herbe verte. En d'autres termes, un disque cousin de Grave Miasma, histoire de pouvoir jouer avec les deux factions.