Viser. Foncer. Défoncer… Chercher le plus possible la merde. Pas besoin de fouiller loin, d’ailleurs : elle est là, partout autour. "Rolling ?" fait une voix, au fond. On a l’impression que déjà ça crépite. Et tout de suite ça déboule. Rude. La première cible, ce sera le Ku Klux Klan, avec ses membres notables. Comme si s’en prendre aux flics – sur le premier EP – n’avait pas suffi, comme source d’embrouilles et autres tracasseries, dans leur bel État à l’étoile solitaire (le Texas, nommément). De toute façon, cognes et klansmen, ce sont les mêmes, sûrement. Les "Bourgeois Fascist Pigs" et leurs serviteurs, avec ou sans cagoules selon les heures et les jours et les nuits… Ce premier album studio des Dicks – après un disque en concert partagé avec les Big Boys – arrache. Rugueux, rêche – plus encore que le précédemment cité EP, Hate the Police, sorti trois ans avant. C’est même vraiment sale – assez merveilleusement –, là, ce grain. Les guitare et basse toujours pas accordées, ou alors au jugé, vite fait, avec sans doute un bon coup dans l’aile – et sans qu’on sache, toujours pas, si c’est un tant soit peu voulu, cette discordance que ça nous gerbe en conséquence. Un vrai plaisir, en tout cas, qui froisse l’oreille, qui tord la gigue, la bourrade où ça nous jette. Parce que, oui… Il y a ça, aussi. Cette différence : la frappe n’a pas faibli, ils assènent même encore plus dur, mais cette fois… Ça groove ! Pas timidement. Gras. Graisseux, même. Une espèce de foutu tour boogie, dans leur punk méchant et frontal. Riffs déhanchés – en même temps donc que foutrement désaccordés. Même country, quand ça les chante, avec slide aux cordes apparemment piquetées, granulées d’oxydes. Et puis funky au petit bonheur si jamais ça leur dit – complètement n’importe quoi, ça, mais avec une hargne et une jubilation qui nous font autant de bien qu’à eux, sûrement. On ne dira pas qu’ils ont appris à jouer. Enfin… Techniquement, donc, c’est encore bien le chaos, du moins les mises en places sont parfois bien flottantes, ça cherche encore une fois plus à enfoncer qu’à fignoler. Mais maintenant ils ont compris – à force sans doute d’acharnement et d’exaspération – comment "lâcher". C’est-à-dire que leurs décharges massives, enragées, sauvages, ne sont plus engoncées dans la raideur du punk hardcore – comme style, canon… Rien à foutre sans doute, non plus, de complaire aux petits soldats de cette scène-là. À vrai dire ils se permettent tout. Gary Floyd, spécialement. De s’en prendre à tout ce qui bouge en vue pignon-sur-rue, disais-je. Le Klu Klux Klan, donc. Les flics, encore – beaucoup, c’est une obsession chez ce, ces gars-là. Toute la caste dont ils ne veulent pas être, possédants, clique. Toujours ces assertions prolétaires, pires que gauchistes : marxistes à la truelle, volontairement sans nuance. Toujours, derrière, ce truc manifestement à vif, écorché, qui fait que les coups sont portés si lourds en réplique, en affirmation qu’on ne va pas se laisser faire ; Rich Daddy, par exemple : c’est salement revanchard – et absolument imparable, en termes de matérialisme historique. Aussi, des fois que d’autres puritains, d’un autre genre – disons straight edge ou assimilés, allez – se mêleraient d’un peu trop adhérer, le gros Gary ne se gêne pas pour saboter, piéger le bidule avec une ode bien torse aux pieds des petits garçons. Flippez tous, ô tenants de toutes certitudes. Ceux-là ont les leurs, têtues et pas négociables. Ça leur donne cette audace mors aux dents. D’envoyer – Glen Taylor est un drôle de pistolet, comme auraient dit certains aïeux, sur son instrument – ces soli tout fringants et mal embouchés à la fois, en embardées qui crissent, giclées cisaillées, éruptions sèches sable gravier bords déchiquetés. Même… de reprendre Hendrix en un réjouissant massacre – version cabane cradoque, vermoulue, prête à s’écrouler ou à exploser si l’un de ces branques se piquait de jeter négligemment, au hasard, son mégot vers la caisse de TNT, dans l'angle. Il vaut mieux la traverser en serrant les nôtres propres, de mâchoires, leur purge. Parce que ça saute vite, une incisive, voire une molaire. Parce que ce serait con de se sectionner soi-même la langue dans un des soubresauts. Il faut s’y jeter sans cligner, aussi. Sympathisons horions. Déhanchons bien fort au contact. Fraternisons graillon, kérosène, le poing prêt à l’argument et le point d’éthique ramassé, paré pour le feu de l’action. Et rendons-nous au Kominterm vêtus de robes à fleurs, sans nous être rasé les jambes, le torse ou quoi que ce soit. Il faut bien saboter les attentes, biaiser dans tous les coins – afin que l’empoigne ne puisse jamais tourner bataille trop bien rangée. (De toute façon le cœur est un tireur isolé… Il est d’autant plus beau qu’une poignée de ceux-là se soient alors rencontrés pour nous balancer ça).