Zothique › Alkaloid Superstar

Ouverture électronique. Ou d’orgue, en fait, on se rend compte. Fréquences tenues, en tout cas, avec ce fameux effet dit "de battement" – deux hauteurs voisines jouées simultanément, qui donnent l'impression que le son coure sur les ondulations d'une taule. Introduction trompeuse… Absente, d’ailleurs, de la version du disque mise en écoute par le groupe, en streaming. Curieux choix, peut-être – mais bonne surprise, alors, en découvrant la version CD – et pas la seule des plages qui n’y soient pas partout… J’y reviendrai. Trompeuse et même… Assez sournoise, à mettre ainsi l’oreille, l’esprit, dans cet état alerte, certes, mais plutôt dispo, accueillant. "Dommage"… Car voilà le larsen. Il monte du fond, en traître. En chasseur. Et c’est The Immortal qui nous fond sur le râble ! Course lourde et véloce, salopée, pratiquement crust dans son rocailleux, ses riffs crasseux et emballés ; qui tourne ensuite au flot d’humus engluant, nappe sans fond qui nous happe dans sa masse granuleuse – aveuglés, éreintés, la chose qui nous pénètre conduits auditifs, narines, bouche, gosier. Et dans ce poisseux bouillon qui nous avale-et-réciproque : encore de ces substances qui viennent frapper les récepteurs chimiques d’où se coulent en nous les hallucinations, les visions. Décidément, Zothique ne se contentent pas d’alterner les vitesses. De mêler lourdeurs métalliques encrassées – sludge, au fait, puisque ce mot là aussi, veut dire "boue" – et accès de claviers endémiques façon garage psychédélique. Leur brouet prend une autre dimension. Une autre force. D’autres plus méchants tours déforment le paysage, distordent nos azimuts. Ce disque est en poisons verts-marrons-blanc bois sec – comme cette pochette à priori banale, presque clichée, avec son lettrage gothique, mais insidieusement, subtilement décalée par rapport aux supposés genres qu’on les croirait d’abord entendre jouer. Lianes, écorces, feuilles vivaces. Température de serre. Ce ne sont pas, pourtant, tout à fait des dérives dans ces forêts et rifts habités, desséchés ou tapissés de mousses, dans quoi nous jette Alkaloid Superstar. C’est plus qu’une nuance, dans l’angle. C’est que cette musique semble comme perçue non du point de vue – d’écoute, de sensation, de transformation de signaux et stimuli – de l’auditeur mais… De celui de l’environnement lui-même ! De ces biotopes pollués ou bien sauvages, ou tout à la fois. De ces Zones – le sample vocal, au début d’A Lotus in the Sun pourrait tout à fait provenir de quelque Stalker ou autre film de Tarkovski, d’ailleurs, des contrées horrifiantes et magnifiques de ce cinéma-ci – où quelque chose… Encore une fois, attends. Tourne, guette, encercle l’humain. Cherche et patiente. Trouvera bien l’instant de fondre sur l’isolé ou sur le groupe. Pour le dissoudre ou l’étouffer ou venir s’y planter, greffer en parasite. Instant fatal où ils se rejoindront pour s’amalgamer – survenue des vieux mythes où l’on disait qu’un jour, à nouveau, ils ne feraient plus qu’un. "Fatal" ? Peut-être pas. Car l’homme, à son tour, mute. Et je ne vous ai pas parlé du Bruit – entendre Noise ; il crisse, ici, déborde les circuits où les autres sons circulent ; parasite, lui aussi. C’est lui qui là éclate l’enveloppe, saisi les gènes de ces musiques, de ces musiciens, pour qu’ils s’échappent, fuite hors de la fixation en genres hybrides, simples curiosités stériles. Entre Into The Vaults Of Yoh-Vombis – autre coup de sang crust, hardcore salit – et Alkaloid Superstar, il y a encore ce bizarre interlude – 104324640 –, qui ressemble à vrai dire à l’un de ces délires sous hydroponique cher au groupe Audioactive, autres Japonais, eux plutôt épris de dub modifié, explosé jusqu’aux yeux. Encore une plage absente de la version en streaming. Comme celle qui suit le morceau-titre, d’ailleurs. Elle n’est que sur le CD. Et puis… À part, "chez eux", écoutable d’ailleurs, isolée. Sunless, elle se nomme. Je vous en parlerai – moi aussi – autre part. Non pas qu’elle choque, ici, mais… C’est encore un monde. "Sunless"… : Sans Soleil. Serait-ce par hasard, dites, qu’ils y citent cette fois Chris Marker ? Passons… Je vois dans celui-là voleter d’autres insectes. Leurs piqures, morsures, me coulent toujours un venin qui – il est vrai – n’est pas tout à fait le même. Sous l’effet de celui d’ici, entendez donc le bourdon des mouches de sous-bois, des taons extraordinaires ; et sentez tout au tour les tremblements et arrachements de tous les rampants qui frottent, soudain immenses et pesants comme les villes où l'on grouille.