The Weakener, son alias pour le zen-zener en apensanteur, fait peut-être partie des projets les plus objectivement chiants de Mick Harris, et donc de ses bons albums : trames linéaires, rythmes mous concassés, dub sans dub, drum'n'bass lessivé, confort de souricière. Présence humaine : néant. Même pas de Bernocchi. Que dalle. Juste Harris, le mec tout seul avec ses sourcils, qui tripote ses beats abstract et ses samples façon Prypiat en plein hiver, les basses restant ici de l'ordre du soyeux mirage. De quoi vous endormir si vous vous attendez à une écoute concentrée analytique de cette saleté, vous l'aurez compris. This is LOUNGE MUSIC by Tonton Micko, chers petits esquimaux. Donc dormir, pourquoi pas, quand Harris se fait si vicieusement... moelleux. À croire qu'un blase n'est jamais dû au hasard. Enfin moi, cet album me berce. La nuance est à marquer. Je ne dors pas à l'écoute de The Weakener : je somnole, tenu à demi-éveillé par une sensation nauséeuse. De toute façon, s'endormir en écoutant un album ne veut pas dire que celui-ci est forcément barbant ; tous les mélomanes le savent, et c'est le point de vue de quelqu'un qui choisit volontiers Napalm Death pour roupiller relax en rentrant du boulot, alors ça vaut ce que ça vaut... The Weakerner, un des projets récréatifs hors-Scorn du Briton que seuls dix péquins vont kiffer ? Oui, dont Bibi. Bonne came pour qui est amateur d'un Logghi Barogghi et voudrait se rendre compte à quel point c'est un album hip-hop et varié comparé à celui-ci. Et continuer le trip, à hauteur de satellite oublié. En 1998, Harris est plus que jamais d'humeur à faire ce qu'il veut, à la façon d'un Adrian Thaws qui se sentirait encore moins concerné par le monde extérieur. Il ne se permet pas ici des excentricités expérimentales du genre inspiratrices de décorticage conceptuel, de gnose sur l'innovation, et toutes ces affaires de plasticiens : ça c'est Painkiller, Zorn, Laswell et toute la clique jazz qu'il a pu fréquenter. The Weakener est plus de l'ordre de la musique insecte. Comme tant d'autres signés Mick, cet album se prend en bloc ou se refuse en bloc. Et opère en phasme, qui nous enserre calmement de ses grandes pattes épineuses, et nous étouffe lentement, sans même penser qu'il nous étouffe. Sans penser à rien. Du coup on ne pense à rien non plus. Sinon à une vague hantise, type Nostromo sans Ripley. Et on se laisse - ou pas - prendre à cette musique de tam-tam spongieux et de cliquetis organiques. L'auditeur n'existe pas. Le son évolue mollement, froidement, chaque piste naissant et mourant comme une ampoule électrique, jusqu'à "Silent Dust" et son feeling aussi SF que préhistorique (musique SF niveau ambiance, musique de singe à peine évolué niveau rythmique). Pas d'agression noise bruitiste, pas d'imprévisibilité prévisible : juste la percussion trépanante d'un ancien batteur qui a toujours privilégié l'effet à la branlette technique, et les échos glaçants d'un ailleurs plus lointain que Pluton en étant plus intime qu'un atome de notre corps. Encore un des albums de Harris qui s'apprécient pleinement en mode "avachi dans le canapé et crevé de fatigue". Et donc ultrasensible aux nuances scélérates que Harris incorpore dans ses trames mandibulesques, comme on peut l'être aux voix ou à la lumière du jour quand on a pas dormi depuis des plombes. Tout dépend de ce qu'on y cherchera, mais y chercher de la surprise est évidemment voué à un échec cuisant. Quelle que soit la quantité d'effort que What Do You Know About It aie demandé à son auteur, il fonctionne. 50 minutes de torpeur en container.