Cypress Hill › Till Death Do Us Part

Marrant ? Vandale ? Mario Van, plutôt. Peebles, à donf. Faut avoir la dalle de hip-hop pour vouloir se bouffer les Cypress post-IV, c'est certain... Et Till Death Do Us Part joue bien pendant une poignée de minutes son rôle de nanar cypressien, quelque part entre Desperado et Une Nuit en Enfer... séquelles. Une preuve s'il en fallait encore qu'une armada de musiciens sur un disque de hip-hop est en général le signe d'un cache-misère certain, un vrai DJ suffisant amplement à son MC. Hélas Muggs n'a plus le mojo chez les cueilleuses depuis un bail, et pour la muerte c'est râpé, la fumette mène désormais au snack à tacos, les locos qui étaient jadis lobos sont bouffés par le lupus de la disgrâce, clébards minables de leur rap passé de mode. Pochette goth, album pas du tout goth. Plutôt espingouin en vacances, attachant mais grossier personnage se pointant au restau à vingt-deux heures juste pour faire chier les râleurs béret-baguette. B-Real et Muggs devraient pointer aux Assedic hip-hop avec ce skeud médiocre. Pas autant que Skull & Bones, mais pas loin d'être leur plus mauvais. Je ne sauve de ce disque que "Last Laugh" avec la moitié malade de Mobb Deep, et le bourrin "Street Wars". En étant indulgent. Mais surtout "One Last Cigarette", seul morceau capable de figurer parmis leurs meilleurs, avec une ambiance trouble digne de la grande époque. Prouvant au passage que Muggs peut encore créer de pures instrus, juste qu'il ne veut plus faire d'efforts... Morceau qui sauve l'album de la note minimale. Le post-g-funk foireux et bien propret reprend ses droits, après un Stoned Raiders qui a pu faire croire à une énergie retrouvée, Cypress se vautre à nouveau. Muggs tente quelques manoeuvres à la Cypress IV... Mais ça rate à peu près systématiquement. Bon en étant vachement généreux, j'avoue écouter la daubasse d'entrée sans déplaisir (refrain connement accrocheur, mais tous les tubes qui utilisent l'onomatopée "bang-bang" font ça, de Cher à Rammstein). Et "What's Your Number", fallait oser, même si c'est de la merde. Et puis extra-muzakalement, B-Real ressemble de plus en plus à Kad Merad en vieillissant, et son Cypress contractuel fait pas du tout tripper, comme passer du Kamoulox à Bienvenue chez les Ch'titos. Parallèle assez weedesque s'il en est : avec des camarades d'études on avait l'habitude d'écouter du Cypress en kamouloxant dans la bonne humeur tequila-con-lima, même si le Temples of the Boom calmait direct ("Cesario, où es-tu passé ?" - "j'suis de l'autre côté du miroir les gars !" - "Roooh le con, fffff"). Bienvenue chez les ch'ticanos ? Quelque chose du genre. B-Real s'échine à vouloir retenter le rap en espagnol, foirant encore ; n'a pas la Danny Trejo attitude qui veut, quant à savoir rouler la fajita old el paso c'est un autre nivel, tonto... Muggs a beau tenter de varier ses styles, en samplant des voix funk façon RZA ou en essayant de retrouver les ténèbres, en tentant un petit dub des familles, les beats le ramènent à la cruelle réalité : il y a quelque chose de pourri au royaume de Cypress...