Fairport Convention › Fairport Convention

Un disque de prime jeunesse, une première époque finalement assez brève… Voici que ce disque n’a pas perdu sa fraîcheur. Aussi, voilà qu’on y entend pas – encore aujourd’hui – plate naïveté, airs désormais passés, jeu d’imitation qu’ils auraient enregistrés trop tôt… Il est évident que les membres de Fairport Convention – certains alors âgés de dix-huit, dix neuf ans à peine – adulaient de mêmes idoles que tant d’autres, de cette génération… Il fait peu de doute que ces types et cette fille étaient encore fascinés, à ce moment de l’histoire, par la lointaine Californie, la scène de San Francisco, autant que par le folk New Yorkais. Les chansons originales ont encore ce souffle Beat qui serait un lien commun, la chose en partage avec ces modèles - Bob Dylan, Joni Mitchell, tous deux déjà repris, ici ; Cohen ou Tim Buckley … – qui étaient à peine leurs aînés. On entend pleinement, aussi, ce goût des lumières qui flottent en touches colorées, vives, des sons réverbérés, des guitares claires, scintillantes, carillon – reprises aux Byrds, aux tout premiers Jefferson Airplaine… Bien sûr : on peut penser qu’en 1968, tout, depuis là, avait déjà muté ; que ces chevelus Anglais avaient sur les hippies d’en face comme un avion de retard. Seulement il y a là plus que de supposés tics, mieux que des genres appliqués. Une sûreté dans l’arrangement, un sens des séquences et de leur découpage, dans un même court morceau, assez étonnants pour des gens de leurs âges. Une surprenante subtilité – et une vivacité donc – dans le jeu de guitare de Richard Thompson, le plus jeune, si je ne me trompe, d’entre eux tous. Un sens peu commun des variations de dynamiques, les accents très souples et nets de cette batterie parfois assez franchement jazz qui soudain s’emballe en roulements rhythm’n’blues, en même temps que le reste du groupe est tout à coup chopé par l’électricité. Oui : ce disque est un peu erratique, bribes d’univers déjà bien "pris" mais cousus là "comme c’est venu", sans souci de continuité, probablement – de progression, d’équilibre, de cohérence entre ces scènes pourtant chacune parfaite, en soi ; sans doute une part de son charme vient-elle de là, de cette absence de plan, de cette spontanéité qui donne sans calcul, sans arrière pensée de faire œuvre. Peut-être, aussi, la beauté de la chose tient-elle en partie de ce décalage, de ce contraste pas complètement maîtrisé, un peu étrange : tout ce qu’ils prenaient à l’autre continent soudain plongé dans les bruine insulaires, résonnant d’autres rues, d’autres clubs, d’autres chambres autrement arrangées. C’est après tout la suite, la marche de cette histoire de pillages mutuels, admirations, reprises au point où l’autre arrivait, d’Amérique en Angleterre en retours etc. Il est indéniable que Judy Dyble chante au plus proche qu’on peut l’être – c’est à dire en se rappelant quelle était (et restera) inimitable – de Grace Slick. Tout le groupe est ainsi : encore très près de ses inspirateurs ; déjà bien plus que simplement compétent quant à la matière qu’il en tire, l’intégrité de ce qu’il tisse avec ces brins. Rien de gênant là-dedans ; rien que ces mêmes musiciens – les notes de pochette de la réédition, écrites par Ashley Hutchings semble d’ailleurs en attester – devenus adultes, auraient lieu de renier. Il restait à la bande, cependant, au groupe – ça n’est guère contestable à écouter la suite – à devenir autre chose.