Qu’on la prenne comme science, hérésie, égarement de l’esprit ; comme on voudra ; je veux dire : l’Alchimie. Je l'entends, ici, comme une trame. Ses termes comme des bouts d’indices, surtout pas faits pour être résolus. L’image – ce Lion Vert, dit aussi VITRIOL, qui pour le groupe, sur cette pochette, se découpe en blanc sur bleu – non pas décorum, enseigne de billevesée new-age, l’escroquerie fût-elle prise par son revers ténèbres. Elle est une porte. Passons le porche. Retenons que dans le Grand Œuvre elle marque, paraît-il, "l’union du haut et du bas"… Cette musique, disais-je, ne se déchiffre pas comme un froid tableau de nombres. Elle connaît, pourtant, les masses des particules du son ; elle sait le poids et l’envol ; ces trois types-là, en effet, ont trouvé leur voix propres pour les transmutations. De matières simples, ils font des étendues. D’arpèges, ils font des principes moteurs, cycles qui semblent générer leurs dimensions. Des fûts, caisses, bords de caisses, cymbales, frappes aux baguettes ou aux mailloches – cela se vérifie en concert, quand c’est joué à pleine puissance – ils font d’autres chants sans mots, d’autres voix en plus de celles des deux guitares, qui sonnent dans ces déserts, ces vastitudes qui en même temps semblent naître, couler, rouler directement depuis la musique. Désert, vastitude, mais rien n’est mort, ici – il y a toujours quelque chose qui habite, se déplace, fouis, survole, nomadise, sème, pollinise. J’aime ces espaces qui flottent – où ça flotte ; j’aime ces plénitudes poussées, grandies, soufflées depuis des presque-riens : quelques accords, un motif, les balais qui tournent et enflent une densité. J’aime cette tension qui s’instille, s’infiltre lentement, exhale en vagues des cercles du Grand Calme, où il semblait le plus immobile. J’aime que cette absence de toute explication ne soit pas un Mystère qui se donnerait comme raison à quoi souscrire, règle à saisir, secte à quoi adhérer ; qu’elle soit plutôt l’aura d’un être musical, d’êtres, de leur alliance. Ça pourrait sembler presque trop simple : trois hommes jouent ensemble, cordes, mécaniques, micros, machine de bois, de métal, de peaux ; doigts, muscles, idées, charpentes, touchers, intention ou intuitions, qui sait, savoirs, gestes. Ils se trouvent. Ils nous trouvent et prennent un nom. Pour l’unicode, ce point dans un cercle désigne paraît-il le soleil ou bien, plus spécifiquement – on y revient – sa masse. Pour tout le monde, ce sera L’Effondras. Qui pour les cartes, les plans, semble un lieu-dit, quelque part dans l’Ain. Il appert que s’y lient Têtes de Corbeaux, Aures Célestes en fulgurances… Je vous l’ai dit : je ne sais rien, ou si peu de l’Alchimie. Je me fous pour cette fois qu’ils en maîtrisent, ces trois, plus ou moins que moi les chartes, codes, tenants. Me revoilà dans les places, les lieux d’égarement, sous les cieux et dans les terres qu’ils en font. Voilà qu’il y grince, crie, murmure, tinte. Voici qu’on y rencontre un Astre dans une Gueule.