Qu’attendre de ce nouveau La Race ? A peine j’en avais appris l’existence que le froid dans le dos commençait à monter. Pour moi, La Race aurait pu s’arrêter après son 12’’, tant la simple formule semblait avoir atteint ses limites. "MANGE LE COUTEAU" résonnait et résonne encore dans ma tête comme un traumatisme post non-assistance à personne en danger, moi qui avait laissé tourner le vinyl jusqu’au bout sans intervenir. Après un passage par les bacs à disques des caves de La Cantine, me voilà avec l’objet entre les mains. Pochette cartonnée épaisse, bien imprimée… Comparé à la teneur ‘fait maison’ des disques d’avant, on se retrouve avec du pro, du usiné. Ce ne sont plus des petits méfaits isolés, ce disque nous rapproche de la confrérie pirate, de l’association de crapules, de la bande de malfrats avec les pseudos qui vont avec… "Phil Scrotum", "Bâton"… pas sûr de vouloir rencontrer un type qui se fait appeler ‘bâton’, pour ma part. ‘4 cm de mon Amour ?’ c’est donc ça… la résistance moyenne de la masse musculaire ferait elle que la plupart des lames se plantent à plus ou moins 4 cm de profondeur ? Je respire un grand coup et je lance l’appareil… Oh non, vous ne m’aurez pas avec cette introduction lente et glauque… comme si je ne m’attendais pas à ce qui allait me tomber sur le coin de la tronche. Et voilà, ça ne rate pas. L’autre arrive sournoisement avec son baril de lames rouillées et la seconde d’après je me retrouve enseveli sous les coupures. Romain le Cogneur est toujours aussi sec sur ses percussions… souvent à la limite de l’indus. De celui où les machines ont picolé de l’huile d’alambic et se mettent à tourner à plein régime, un peu en biais. Romain le Cracheur, lui, semble avoir continué son régime à base de crème de barbelés. C’est avec joie qu’on retrouve son raclement de gorge teinté de râle matinal, et c’est avec soulagement qu’on ne comprend toujours pas les paroles. Enfin si, parfois : ça parle de chiens qui ne laissent rien derrière eux, de Diable blanc qu’il faut faire sortir, de Peste qui arrive… Et d’autres joyeusetés qu’on se serait bien passé d’entendre, finalement. ‘Les Chiens’ fait d’entrée de jeu très mal. Le morceau se grave au couteau dans la tête dès la première écoute. Et puis il y a ‘Chiale’, la pure méchanceté… ou l’affreux jojo, non content d’avoir volé et cassé notre jouet sous le nez continue de nous mettre des mandales pour avoir la satisfaction de nous voir pleurer encore, encore plus. Et cette face B, plus lente, plus perfide. Pas la moindre sonorité confortable, comme dans un test d’endurance, et même si le disque n’est pas long, on est poussé à bout. De Diable Blanc et ses paroles graveleuses, de Pilule d’Hitler, avec sa syncope qui donne des nausées… toutes les oreilles, y compris les plus robustes seront mises à l'épreuve. Et voilà la Peste qui commence… plus de rythme ici, il n’y a qu’un gros nuage grisâtre qui arrive, qui arrive, qui arrive… Jusqu’à ce qu’il ne reste plus rien. Plus rien à jeter aux chiens, plus rien à faire chialer, plus rien à faire sortir… Plus rien de mes tympans. Allez les gars, merci pour tout votre amour mais, dites vous qu'il va falloir faire encore plus costaud pour la prochaine ! En attendant, je vais aller reposer un peu mes acouphènes avec du John Cage, moi.