Headwar › Attacking Mars

Le pays d’un bout à l’autre. France Sauvage, comme disent d'autres, différemment non-alignés… Tranchée en deux par l’autoroute, la saignée : les Amiénois descendent à Marseille, les caisses chargées de boucan prêt à péter. "L’Embobineuse", en plus, c’est un nom électrique ! À ce compte tout ce monde devrait s’entendre, du moins pour l’empoigne. Headwar sur scène – dans cette incarnation d’alors ou dans celle de maintenant, l’un des gars maigre remplacé par une Furie de grungeuse pas plus épaisse mais aussi gniakeuse – ça tabasse. Toujours. Fort, vite, le truc de cinglés. Ou lourd, quand ça ralenti. Ou même quand ça pique des pointes, allez. C’est un char en plomb massif avec un moteur de go-fast. Machine de guerre renforcée, des éperons pour passer dans la foule et le châssis abaissé pour l’effet low rider… Une foutue cataracte de rock noise, indus, méchant et mort de rire de vous voir par dessus ça tenir le cap. Une fois parti, ça ne peut plus freiner. De tous les groupes sortis d’Amiens ces dernières années, Headwar est celui, possiblement, qui balance l’énergie la plus compacte, déraisonnable, ahurissante, brutale. Avec La Race, peut-être – le batteur est d’ailleurs le même chez les uns et les autres, et au moment de ce concert, l’un des guitaristes également. Sauf qu’ici la bête est plus grosse. Plus musculeuse. Aussi : qu’elle a ce vice de savoir attaquer par le pelvis, le déhanché, en même temps qu’aux cervicales. De ne pas filer droit, donc, de plus, tant ininterrompue soit la dépense, la décharge. En même temps, ça tape en pleine stupeur. On bouge pour ne pas chuter, fauchés, renversés. La violence sait se faire rampante, monter lentement, bouillonner avant de lâcher la crise de fureur – La Vieille, quelle saloperie de belle embuscade, avec ses samples d’une ancêtre imbuvable, ses cymbales fracassées sur les micros de la guitare, son Tuba des Enfers au bout de la longue retraite ; et puis elle sait quand s’emballer… Croyez le ou non : ils n’allaient pas en rester là. A vrai dire c’était l’entrée en matière, tout ça, ces trois premières plages ; ou une première phase, allez. Sick Monsieur, c’est encore PIRE. Ce nom, en fait – "Head-War" - ce n’est pas qu’un jeu de mot un peu franchouillard. C’est la GUERRE, on vous dit ! Ça coupe, ça hache, ça écrase, ça arrache, étripe, embroche. Mais aussi : c’est la vie ! Ça entre, ça sort, ça échappe, ça percute, ça emboîte. Dans tous les cas ça saigne, ça bave, ça en bave, ça exulte. "Eh l’ivrogne ! Une chasse à l’obus !". Rarement j’ai entendu comme ça une telle sûreté dans l’alternance des pauses/déluges. Pas plus souvent un tel modelé dans l'affolement de larsens, le coulé de caillasses, une telle pertinence du placement dans ces paroles dont on comprend un mot sur cinq. On s’en fout : c’est un secteur seulement du râle. Et puis c’est TOUT qui s'égosille… Il n’y a pas à s’étendre : ce concert a dû être parfait ; ce que nous en rend ce disque n'est pas plus faible sans l’image ; ceux qui ce sont déjà coltiné ça en direct n’y trouveront, je crois, rien qui manque – rien à redire, même pas cette prise de son rugueuse, sa présence pas contenue ; je gage que ceux qui les découvriront par ce biais en resterons quelque peu éreintés. C’est éreintant, c'est ça. Ça rend coi. Ou tout braillard aussi, comme eux. Il semble en tout cas que le public provençal ait apprécié, si on croit les rires et les commentaires qui répondent à l’espèce yaourt-sabir que le groupe leur sert, en guise d’intervention entre les morceaux – c’est drôle aussi d’entendre cet accent de là-bas qui alterne avec le sidérurgique de là-haut. ("Vous voulez des bières ? On veut du pastis, c’est quoi ces conneries !"). Allez, la balafre nord-sud, finalement c’était une ligne. La Maginot est dans les terres. On y danse, on y danse… On y fait des ronds qui sont des cratères. C’était, d’ici, il y a plus de cinq ans. C’est encore tout fumant. Il y a un bal en feu dans les décombres – du coup c’est là qu’ils font une ville, qu’ils retournent leur camps. Il n’y a pas de drapeau. Sur les flight caisse – "ouais, on peut faire le Marteau" – c’est écrit : Terre d’Asile. On choisira pour ce dernier mot l’acception qu’on entendra (sans oublier pour ça de se fier aux décibels).