Fous, fous, fous, fous. Les Stretchheads sont de vrais jobards parmi les barjots. Pas besoin d’aller chercher plus loin, ces quatre là sont des serial killers en liberté. Et cette première sortie est d’une violence inouïe. Attention, pas une violence de type brutal/death/grind, du genre à exploser les oreilles en jouant vite, fort… et brutal. Non, ici ça joue vite et fort, mais il y a surtout une hystérie exacerbée, une électricité palpable, comme si les ondes sonores de l’album filaient envahir la tête pour faire une partie de fléchettes avec le système nerveux, allumer un jacuzzi dans le cervelet, tout en dansant le limbo juste en dessous des nerfs optiques. Le son est assez ignoble, mais on ne peut plus adapté. On n’atteint pas la bouillie sonore (ce qui est un exploit quand on sait que ces 22 chansons ont été enregistrées et mixées en 2 jours), disons que la basse est saturée jusqu’à la nausée, et que la guitare fait des riffs suffisamment tordus et difficiles à distinguer pour rendre sourd quiconque oserait s’y essayer. Ce batteur par contre c’est un phénomène de foire, un jongleur de tronçonneuses. Pas un blast de tout le disque, mais on aimerait presque s’en prendre un de temps en temps pour décontracter les muscles et déboucher les sinus. Au lieu de ça, cette espèce de maniaque s’agite en spasmes contrôlés, roulements violents, acharnements sur la caisse claire, et autres swings furieux. Zéro démonstration technique, juste une explosion d'énergie digne des meilleures rages blanches. Et P6 le chanteur tiens, dans le lot c’est certainement lui le plus atteint. Sorte de goret hurleur, ‘Fat Gay Skin’ comme il aime bien se définir (ça se tient…), typiquement le genre de gugusse dont le tempérament imprévisible fait vraiment flipper le public du premier rang pendant les concerts. Tiens dites, ça serait pas une reprise de Kylie Minogue qui entame la face B ? C’est qu’ils ont l’air de bien s’amuser finalement les p’tits gars. On devine quatre jeunes lascars en pleine marrade éthylique dans le terrain vague d’une usine désaffectée. Des jeux dangereux pour occuper les journées de chômage. Du fun en barres, mais toujours à deux doigts de virer au drame de fait-divers… Enfin bref, je ne sais pas pour vous mais après chaque écoute de ce disque, je me retrouve toujours avec un sourire fixement figé. Est-ce de la joie extatique ou le début d’une crise de nerf, docteur ?