Bästard › Bästard

Bästard est plus lourd. Bästard est cru, aussi, rêche. Différemment – pas cru-meurtri-ecchymoses, maintenant : plutôt franchement écorché sur une large surface. Mais dans l’intervalle la chair à vif a pu se durcir en carapace. Bästard a la charpente apparente, la gorge pleine de graviers au rouge, à blanc, la frappe en fonte et le riff en coulées de taules dissoutes, fondues, liquéfiées.

Les types dans Bästard ne sont plus Deity Guns – un homme est parti, deux autres se sont joint – mais quelque chose demeure, pourtant, du même malaise. Ça devait muter, grandir, pousser compact, les ramifications rétractiles, arachnéennes, véloces. Bästard est la forme d’après, désinhibée ; avatar toujours jeune mais non plus adolescent du même organisme torturé, violent, paquet de connexions nerveuses prises dans l’enveloppe au milieu des galeries, des places à ciel ouvert. Un groupe qui désormais sait mieux comment et où il frappe. Et fort de ça ose taper plus loin, plus dur, tailler des brèches. Deity Guns retenait, compressait, couvait ses tourments, comme une crise gardée toujours au point de l’imminente explosion.

La voilà, sur ce premier album. Toujours cette ambiance de science-fiction – mais désormais il est admis que les mégalopoles aux cieux striés par les courses des vaisseaux sont à peine des anticipations : tout au plus qu'elles tiennent d'une exagération à peine métaphorique. Qu’en fait d’exosquelette un taxi fera aussi bien l’affaire qu’un meccha, quand il s’agit de traverser Tokyo, New York, Hong Kong – ou même de transiter entre Gerland et Feyzin un jour de pic de pollution, alors que ce brouillard local si épais monte d’un sol que l’Urbanisme, les ponts et chaussés, attendront quelques années encore avant de l'assécher.

Les scènes ont quelque chose de plus réel, de moins projeté autant que de moins rentré. La crasse est toujours là – dans ce noise rock qui a bouffé de l’indus versant punks irradiés, aussi, s’en est inhalé des doses massives pour mieux en recracher la noirceur collante et glacée, l’anthracite en tumeur. Ce disque est tout de remous puissants, de poussées impromptues faites cette fois pour emporter et renverser – l’exaltation de jaillir en pleine voie, à l’air libre, même si celui-là est après tout saturé de vapeurs hydrocarbures et traînées de combustions. Ce disque, par moment, trouve d’autres plages étales, presque immobiles, instants de repos où la tranquillité n'est jamais à sa place, où l’apaisement ressasse des histoires d’addiction, de business, hanté par les absences et habités par les bruissements ("my partner, attractive like a junkie…"). Ce disque est quête continuelle, poursuite hors des manques – l’ennui ne talonne plus mais il ne faut pas se poser (et où diantre a pu aller se planquer Nancy).

Bästard trouve là des éclats de jazz pas encore maitrisés complètement, effleure des atmosphères simili-asiatiques, orient spectral, plans et parfums de quartiers d’un bout à l’autre de cette citée amalgamée, songée, débordée des cassures de ses propres revêtements. Et ce disque éponyme à quelque chose d’unique, que le groupe ne touchera plus jamais aussi pleinement, complètement, toute sa diversité embrassée, brassée, abruptement articulée. Une sensibilité cette fois ci complètement libérée, gênée par plus rien, l’émotion tendue, excitée ; une force fraîche, inentamée, qui gaine et trace, une sûreté du geste instantané, intuitif mais certain du point qu’il doit toucher.

D’autres contrées, plus tard, se développeront – dans d’autres disques, album ou formats plus courts. Bästard saura d’autres finesses. Inventera peu à peu un folklore électrique, singulier, à ces mêmes quartiers, d’autres chants de remous, renversements épiques à l’usage des temps perturbés. Ici s'affirment son nom et sa plus brute beauté.