Guts Of Darkness

En grande pompe et à grands coups de pompe dans le train : | WELCOME TO DJAY DJEE CITY | Comme dans le meilleur du steampunk ou dans Brazil ou Dark City, on est entre plusieurs époques, au moins deux, probablement trois, peut-être plus. Futur et passé s'accordent comme "cyber" et "retro" pour former un seul groove, qui va t'envoyer valdinguer contre les plinthes comme une boule de billard foldingue contre la verte et douce feutrine. Tu es la proie du Flipper flippant, le jeton d'un Las Vegas psycho. Dans cette ville tenue par des gros droïdes bourrus et des silhouettes d'enseignes en néons farceuses, le Swing Jazz Club ("Slung" pour les intimes du lieu) accueille en bon cabaret les gentlemen, au son chaud des martèlements de toms et des pets de cuivres mortifiants du Gros Groupe de Jamesy La Banane. Le cinéma est quant à lui ouvert 24h/24 et rediffuse les classiques du film de gangster sous filtre rouge (la légende raconte qu'un assassinat de masse y fût commis à la sulfateuse et que ce filtre serait en réalité du SANG), les péripatéticiennes biomécaniques pratiquent leurs tarifs dans la casse automobile. Ici on concasse du beat non-stop, on te déroule des pans entiers de polars des années 30 triturés, on hulule sur onanismes de marteaux-piqueurs. On met du rouge à lèvres sur les dents des bulldozers pour exciter la Terre. On fait trembler la terre. C'est dodu. Gros gros GROS cartoon funky batcave stéroïdé. CARTOON bordel sans catins, on ne devrait jamais esquiver le terme en causant d'Foetus ! Cœurdeboeuf, Tom W. ? Grossièreté again ! Remballez votre matos arty-free-jazz et votre cirque de faux ivrogne bande de brêles molles ! Ce soir Jamesy La Banane Mécanique va (re)reprendre vos rôles avec un robot de cuisine dans chaque main. Il vous chie dans la bouche, votre place est dans des bouquins. La sienne est dans l'Orgie Ferrugineuse Grimaçante. Mort aux esthètes, longue vie à la nouvelle chair ! Partouze ! Autopartouze ! (= branlette de schizophrène). Jim ne carbure pas aux complaintes éthyliques complaisantes : il se boit lui-même, boit de son propre charisme tuméfiant. Rictus Maximus. Il détruit le mobilier comme dans des épisodes de Tom & Jerry, sauf que forcément quand on connaît l'animal, ça vire au psychotique, au pas beau. On savait déjà la turgescence audio de cet australien tout maigrelet grâce aux grimaçants autant qu'embarrassants Hole ou Thaw, et sur Gash, ce truc caricatural est encore plus "larger than life" si possible, avec injection de métaux lourds. Je ne vous parlerais pas de "Mortgage" qui commence comme un certain tube de Michael Jackson (si si) et qui est aussi cradement bon que du vieux Swans gominé et en cuir noir, du tube "Mighty Whity" (un des plus grands hits du King on acid), de "Hammer Falls" qui a dû marquer le petit Patton, de "They Are Not So True", cette espèce de gospel thirwellien qui te troue en beauté, ni de ces minutes évidentes refusées par Kubrick et Spielberg (chronique objective), ni de ce final à la Jesus 'Goat' Lizard, sinon ça va encore être long et pas bon... j'en ai parlé ? Merde... mais, tiens donc... au final, Gash serait-il pas le meilleur Foetus, nom d'une clé à pipe ? Le Thirlwell abominablement cinématographique d'un Hide prend sa source ici, autant que dans les Steroid Maximus. Avant Gash, Foetus était déjà cinéma, oui ! Mais avec Gash il devient (prendre l'accent de Poelvoorde bourré dans tu-sais-quel-film) CINEMÂÂÂÂÂÂÂÂ. Un des albums les moins cheesy de Thirlwell, comme fait par mille mains. Son sans aérations (album de major donc album grand public ? grosse grosse blague les gars, et j'ai toujours vu dans le logo bien visible sur la pochette une grosse marrade), auto-repu, aussi limpide que de l'huile de moteur usagée, qui m'a été pénible à mes premiers contacts, tant il est compact et enchevêtré sur ses propres déjections, tant il synthétise à sa façon et encore plus que les albums d'avant tout ce qui fait l'exhubérance boursouflée jusqu'à l'indécence de Foetus. Mais quand Gash cueille, il démolit la tronche avec un smiley plus large que le barrage Hoover. Foetusifiant. Dangereux comme Al Capone sous coke, jouissif comme une levée de colts pendant un hold-up, épuisant et dégénéré comme 'Qui veut la peau de Robot Rabbit?', et autres bitures de style bien lourdingue de mon cru qui ne sauraient restituer le parfum too-much de ce skeud. Robocop prend Betty Boop en levrette, et c'est cool !