Celeste (FRA) › Misanthrope(s)

Misanthrope(s) a un "toujours plus" tatoué sur le front, et des airs de "vous allez voir, Nihiliste(s), c'était qu'un disque de fiottes". Pourtant celui-là, c'est le même genre de mariole nombrilo-centré que le précédent, avec son acharnement à rendre l'humanité toujours plus puante. Au départ, point de guichet d'accueil : l'entrée se fait in medias res et jette les tifs au plafond, à grandes dégoulinades de sludge et de mélodies authentiquement black. Désormais érigée en marque de fabrique du groupe, cette mixture mise tout sur le ratissage infini d'accords mineurs et les vrombissements pachydermiques de grosse corde. A contrario, exit les passages chaotiques à la Shora, le double-kick survolté et les coups de pression (sauf sur "A défaut...") : la tendance générale est moins au fouillis des stridences qu'à la rouleau-compression torrentielle et ravageuse. Quoiqu'il en soit, même si on perd en agressivité ce qu'on gagne en atmosphère, grosso merdo, la différence avec le précédent en termes de style, c'est de l'ordre du zeste. Parce que le gros du changement se situe surtout au niveau sonore, plus pierre-ponce avec un grain black-metal affirmé, une batterie qui claque mais en retrait, et un son bien sulfureux, bien grumeleux, qui racle la cire d'oreille et qui offre sur la longueur les mêmes facilités respiratoires que dans un hammam. Si Nihiliste(s) faisait déjà du pied au Grand Cornu, là, c'est de la pipe en plein air. Ne serait-ce qu'au niveau thématique car c'est la même cuisine en plus pire, avec cette sale manie de prendre des faits humains à l'état Velazquez pour les retapisser à la Francis Bacon. Celeste plonge dans le cambouis des traumatismes occidentaux, on se croirait presque au JT, à la précision que ça serait Louis-Ferdine qu'aurait choisi les gros titres. Procession des handicapés et des laiderons vers le bûcher, curtons qui se farcissent des mioches, quotidien foireux de la classe moyenne, viol en vue subjective, reportage sur la vie de couple en fin de vie, HP section post-trauma, défilé de chairs eyelinées mais nécrosées du cerveau, etc., le tout dans un français complaisant et masturbatoire, qui lésine pas sur les participes passé, et qui accomplit bien son boulot stylistique d'enrobage caca d'oie de tout ce dégueulis cruel. Alors certes, faut avoir l'esprit sacrément mal tourné pour aimer cette chiure amorale, et les moulinets du groupe dans sa boue jusqu'au-bout-iste sont à prévoir pour la suite... Mais en attendant... "quel plaisir" !