Celeste (FRA) › Nihiliste(s)

Avec Pessimiste(s), ces mecs nous avaient quitté sur d'excellentes perspectives d'avenir. Nous y voilà, un an plus tard. Celeste a bien poussé, s'est engaillardi, a pris du pec. Autant le dire. La métamorphose est complète. C'est un Celeste tout neuf qui sort du cocon. La tronche du papillon ? Il a en une carrément sale, les gars. Il est pas content. Méchant même. Il en a eu ras l'oignon, comprenez ? Du carcan des tiens-toi-bien. Des phantasmes de révolution. Des discussions à ronfler d'ennui. Des teufs étudiantes. De ces poufs qui ventilent que dans l'espoir d'attirer l'attention. Tout était convenu, chiant à mourir. Même faire du post-truc-screamo, c'était convenu. Alors il a fallu varier, trouver le son qui collait à l'attitude. Adios ! le foutoir, le déchiroir du premier. Les musiciens au labo ont visé le fini, le tamponné, le qui sent fort. Ils ont tout plombé d'un octave. Et se sont foutus des loupioles sur la brioche. -Métaphore ? Cheval fou, cahote todo recto. Avec des ornières à superficie saharienne. -Slogan ? Carpe diem déblayé au tank, formation en pointe. (Qu'avance un peu comme Attila s'en-va-t-en-guerre, en fanant la flore sur ses traces). -Espèce ? Bâtarde. Croisement de races. Le Grand Panda du Nord, chevelu pur sang, et le Grand Hippopotame de l'Ouest, rasé à tétracorne. -Ingrédients ? Mixés au Kenwood pour un rendu bien dense. Son de guitare comme un plat chauffé trop fort au micro-ondes. Basse étouffée comme ta mère sous Tefa. Kick-plastique aussi dooom que sur Rampton, des dents des Lions tmtc. Production moins gloubi-boulga, plus Mammouthosaure. -Météo ? Pavillon rouge. Ça pue l'orage à plein pif. De sales marées montantes. Des érections volcaniques. Des canicules à dessécher les mamies. -Discours ? Des poèmes hédonistes, torchés à deux balles. Des relents de volonté de puissance affirmatrice. Connard attitude. Un peu comme un crachat sur une clodo et sa gosse pour dire "pas de place pour les faibles". Et surtout pour ces cons qui croivent encore en Bergoglio, Mélenchon, Clooney. Ca fait combien de siècles que ça marine la mascarade... Le changement c'est maintenant, propriétaires de tous les pénis, unissez-vous ! La cavalcade des mâles est lancée ! Avec la question qui tue, en phase télo-apocalyptique. "Hôtes ou bien maîtres de cette merde ?". A vous de voir. Quant à eux, si on parle purement de zik, la réponse est simple. Maîtres.