Prince Far I › Message From The King

Celui là s’immerge encore plus loin. Dans la profondeur d’un son dub brutal, reliefs violemment surlignés, creusés, montées en pointes. Dans les arcanes rasta – symbolique, panthéons.

La voix – les voix, quand le Prince s’allie au timbre filé haut d’un certain Culture – plus fermement et calmement campée, abattue sur qui entre à l’enceinte. L’homme ne parle pas à demi mot. Tient son débit, projette ses graves éraillés, investit l’espace, réverbéré court et métallique. Balance de l’explicite, au point d’édicter carrément son "Commandement de la Drogue". Pas la poudreuse, évidemment. La fleur de communion en ses vertes grâces et ses vertus pollens.

Prince Far I vit dans le Verbe – la Vibration, pour quoi toute Écriture ne saurait être que guide, lancée à empoigner. Ce qui frappe, chez lui, ce qui fait la différence avec ses pairs toasteurs, tchatcheurs d’alors – ceux là qu’en Jamaïque on appelait Dee Jays, Disc Jockeys – c’est que justement, lui ne chevauche pas le Rythme ; eux, sans doute, s’y tiennent en équilibre – risqué, parfois miraculeux, c’est là toute la beauté ; mais lui fait corps. Avec l’élan, avec le son. Mille chapitres, mille débits, mille articulations. Cent riddims, cent façons de se fondre à leurs cent substances, de s’en faire cent courants. L’unité, ici, c’est cette voix, ce timbre énorme, matériel, sous-bassement qui tremble ; cet organe qui ébranle, secoue, sort de toute torpeur ; qui à la fois apaise toute crainte des catastrophes qu’il conte ; impérieux mais chaud, proche, phrasé posé dans l’édiction même des maux et des malédictions, les prédictions de Jugement Dernier.

Un album de Prince Far I file toujours comme une urgence. Traverse l’espace et le sonne comme le coup de cloche ou l’éboulis. Le temps de sa coulée, tient au dehors les courses vaines et frénétiques. Litanies en patois, prières et allégeances à ce Roi dont pourtant on n'a cure – quelque chose nous échappe, la matière est obscure. Impénétrable. Mais le débit limpide. C’est une question de mouvements, au fond, qu’il imprime. On n'y capte pas tout – et on acquiesce ou pas – mais c’est prenant, toujours, ces inquiétudes et cette paix qui d’un souffle s’embrassent et fusent et fixent en plein tumulte.