The Upsetters › 14 Dub Blackboard Jungle

BLAM ! On vous causait folie – on remet l’histoire sur le tapis chaque fois qu’il est question du gonze. Voilà mieux qu’une preuve : un disque entier à charge, en contamination. Lee Perry et son groupe de bûcheurs acharnés, collectif mercenaire qui tire dans les coins, poignée d’affranchis. Ça bosse, tout le temps, chez ceux-là. Ça joue – haut, fort, ça cherche, ça improvise. Et Scratch plonge les mains dans les entrailles du son. Triture les paquets de paramètres, répercute les glissés du trombone, tournoie l’écho ; la basse envoie, assène ses lignes lourdes, chope la tremblante, la convulsion, engloutit l’espace et le dilate. Perry étale et sculpte et trace des enluminures de crasse, des arabesques de souffles et de bruits résidus, parasites. Va chercher l’inconscient dans notre oreille interne, fait ressurgir au fond du mix les fantômes de pistes qu’on croyait effacées. Des fréquences bousillées vivent et grouillent au fond, envahissent les creux du spectre. Les percussions qui s’en mêlent excitent encore la poussée. Ces mecs – et l’autre à leur tête – visent la transe, c’est sûr. La catalepsie, voire. L’état de profonde stupéfaction où pourra se glisser la suprême lucidité, l’illumination par la vibration. Parfois ça ne rassure pas, vous savez, la lucidité. Quand ça surgit par fragments, par bouffées ; ça laisse dans le creux le sentiment de chute imminente, à voir les espaces où il en manque. 14 Dub Blackboard Jungle – titre, séquençage, mixage tels que voulus à l’époque par Scratch, avant qu’un autre marché ne le renomme Blackboard Jungle Dub et n’en rogne les accrocs et les rugosités – est le premier album entièrement dub des Upsetters. L’une des premières œuvres de ce genre tout court, d’ailleurs, mise en circulation. Il s’agit de la chose brute – la chose dub, on vous dit. Forcément pleine de trous, d’écarts vertigineux – appelez ça comme vous voulez : accumulation soustractive, nasses d’abstractions, pièges à équilibre… C’est un disque qui pèse sur l’entendement, avec ses basses enflées et denses qui vous sonnent dans les os, la gorge ; qui vous chope le pouls et joue avec, au fil de son rythme emballé ou enterré, qui s’amuse à vous escamoter dans son espace inouï, impossible. Tout ça enregistré sur quatre pauvres pistes, nous dit-on ; la bande magnétique aussi maltraitée que le reste, surchargée elle aussi en substances, abîmée dans le délire du meneur et de sa clique. Ce doit être elle, le Tableau Noir. Du genre où on jette en pagaille les idées. Mais Scratch fait crisser la craie. Un des autres types vous balance l’éponge à semelle de bois dans la tronche. PAF ! l’arête du nez, les incisives. Vous glissez dans le fond de l'anfractuosité. Ce n’est pas un tableau noir : c’est la nuit qui s’allume. Des bribes de voix qui résonnent, qui changent le nord sans arrêt, vous y accrochent alors que vous aimeriez au moins complètement le perdre. C’est un peu incroyable, au réveil, quand on regarde la date accrochée dans les lianes : Mille Neuf Cent Soixante Treize. Nom d’un, j’étais pas né ! Et ce truc n’est pas près de tomber mort.