Judas Donneger › Des Millions Qui Y Sont Encore

Le son est peut-être un poil plus clair. La substance, elle, n’a pas changé : noire. Comme ce rire au fond, bien caché, sardonique. Elle se ramifie, certes, frémit un peu plus longuement, sa surface prend de nouvelles figures, laisse germer des détails. Le verbe est encore plus fou, ouvert et fracturé, flippant parce qu’on ne comprend pas tout mais qu’entre les trous c’est salement concret et complètement incontestable au moment de nous percuter. Adresse aux morts – Lazare, tu dors ? Toujours le corps qui dégueule ses fluides, la faim des autres viandes. L’allusion aux tueries : sans ambages mais sans donner les noms, les lieux, les chiffres, sans pointer dans la foule lesquels sont les bourreaux et lesquels ceux qu’on saigne. La tendance du jour s’appelle mutilation. Au point aveugle de la friche – car ce monde-ci, pris de n’importe où, n’est qu’une vaste zone industrielle où l’on fabrique et monnaye tout ; où l’on arrache quand on ne peut pas des mains de ceux qui peuvent ; et la nature sauvage n’a plus comme seul choix que de s’insinuer, brutale, en terrains vagues – les deux de Judas s’abattent sur leurs machines, leurs outils en vente libre, leurs appareils torturés. Le geste toujours précis – même quand il s’agit de scier les cordes, s’agirait pas de mettre à côté. Frappent toujours comme des sourds. Ne le sont pas, pas plus que myopes. La voix est encore prises de cette démence qui la guide et la déchire, qu'elle nous assène compacte. L’itération, la litanie, passent encore d’un pronom à l’autre, sans prévenir. L’angle varie et les maux se répètent et s’égrènent et puis s’enfoncent et puis jaillissent et tétanisent à force d'être étouffés. Dans le mauvais rêve – on voit qu’il est vrai – l’orgie et la menace fraient toujours en intimes. En sortir n'existe pas - on sait très bien une fois de plus où ça va finir et tout espoir serait ridicule. La culture s’abîme sans fin dans le fatras des artefacts. La vie s’enfonce vers l’origine, vers ses buts sans raison : dans le limon, en avalant sur son passage objets et circonstances, matières brutes et périodes ouvragées pour servir à la percée. Les vitesses, ce coup-ci, varient un peu plus. Des nuances miroitent lorsque le faisceau passe. Des noirs, disais-je. Profond. Reflets mats ou mouillés, selon la seconde et ce qui s’en écoule. D’anthracites. Avec des stries, des rais de pourpre épais, poisseux. Des gris plus clairs quand la cervelle explose. Bleus et verts corruption de chairs. Des Millions Qui Y Sont Encore : Image adéquate, hantise. Judas Donneger racontent la boucherie. La mort, tout crument. Et ceux qui restent, avec leur colère et leur désarrois ; ceux dont c’est la faute et ceux qui subissent ; ceux qui s'y confondent baïonnettes en écheveaux. Cette musique est un flot dense, éreintement fou et étroitement tenu. Elle charrie des débris durs. Elle ronge l’entendement et puis elle l’aiguillonne. Sa menace est abstraite mais par là même plus indéniable, plus sensible, partout présente, partout lovée – et partout ses crocs nus exhibent leur souillure. Pour nous retenir l’horreur se glisse et prend de court ; elle gagne le plan esthétique, l’envahit comme une ivresse. Le délire, une fois de plus, s’incarne – mais c’est un temps où il est froid et sait comment porter exactement ses coups. Puisqu’il advient autant lui faire face, carrément y plonger. Paradoxe ou pas, il serait faux de dire que l’on s’y vautre – puisqu’on s’y tient debout, secoué par les bruits, certes, et talé par les gnons ; mais qu'on ne peut pas s'y avachir, s'y affaler, laisser s'alourdir les paupières. C'est un malaise bien clairvoyant, qui nie l'anesthésie, qui tord et spasmodie ses remous. C’est mieux que marcher au pas en croyant qu’on s’amuse.