Les entrailles déchirées/On est toutes colonisées… nous balancent-elles en conclusion d’une histoire gore d’avortement DIY perpétré – à l’aspirateur, embouché par où c’est logique, en l’espèce – quotidiennement (?) par une qui n’a que faire des règles qui l’enserrent. Un flot pas propre où flottent carcasses et autres morceaux rouge-marron, crissement de médiators sur les cordes et synthés eau de javel – qui s’interrompt à l’impromptu, tout autant soudainement qu’il avait déboulé. (Dans la boîte-t-t…). Puis d’enchaîner direct : Dans la rue ou n’importe où/Toutes ces bites qui me causent/Elles me disent toutes la même chose : Ma chérie, ton trou me plaît. Oh. Celle-ci conclut sur les crapules de cette espèce qu’elles voudraient émasculer. Vous la trouvez pas fine ? Vous avez le droit. Ce n’est sans doute pas le but. Mais on a le droit. Celui aussi de ne pas vouloir se sentir visé. L’envie de protester qu’on n’en est pas tous, de ceux-là. De ces clébards sans rien dans la tête ni plus haut que le bas ventre, qui n’aiment rien mieux que de mettre en pièces, au bout de la course, des chatons pas assez vigilants, juste pour jouer, nature épaisse et veule. Qu’on ne se prend pas tous pour des socs ni elles pour des champs, propriétés foncières. Que même, pas du tout, là, eh, quand même.

Certes.

On pourra se dire aussi qu’on en entend de guère meilleures un peu partout, en public, dans d’autres registres. Des gars qui rappent sur leur dard, tous fiers. Des filles qui la jouent libérées, aussi, alors qu’elles ne disent rien d’autre, en substance, qu’Achète Moi. D’autres aussi, de tous sexes et genres, qui tartinent encore de la romance écœurante en dépit des évidences – pas moins vulgaire que les précédents cités, pour le moins, à bien y regarder (ou même à les écouter très sommairement, en fait). Perte Noir n’en sont pas là. Et sans doute, c’est ça qui heurte. Qui frotte, qui gène au début. On continue d’écouter, pourtant. Parce qu’au moins… Au moins ce féminisme frontal, emporte-pièce – s’il tape sans faire de détail, au point qu’on puisse trouver sa rage injuste, au moins mal ciblée – ne nous pointe pas une gueule d’idéologie. Trop brut, justement, pour ça. On ignore si les Bruxelloises ont lu Solanas. On se fout un peu, au fond, qu’elles sachent ou pas sur le bout De Beauvoir ou Betty Friedan. On n’a au moins pas l’impression qu’elles aient croché au tracts Chiennes de Garde ou Ni Putes ni Soumises. Ni attendu celles-là (ni de voir ces autres, là, Femen). Et puis non plus qu’elles veuillent faire fonds de commerce, à la Despentes. C’est bien plus simple et bien plus cru, il semble. Sûrement fait, disais-je, pour le choc. Parce que c’est ça la réaction normale, en ce monde figé. C’est aussi peu subtil, disons que les Bérus des débuts, par exemple (pas innocent, l’exemple… Est-ce VRAIMENT un hasard qu’un de leurs titres – sur une démo désormais introuvable gravée un peu avant – se soit appelé Pavillon 33 ?). Probablement, derrière la pure charge – ou décharge – il n’y a pas à chercher de plan longuement muri, de stratégie, de discours d’école. Tout simplement, Perte Noire – avec ses voix sèches et ses mots dégueulasses, ses claviers en ritournelles crassées, ses méchantes astuces ("une trainée… de poussière"), ses larsens enterrés – c’est, comme disait l’un, le retour du négatif. Une fois de plus et parmi d’autres, à vrai dire, qui jouent en dessous des lignes de flottaisons de l’industrie, à part des contrats et circuits d’aliénation – parce qu’il y en a toujours qui ne lâchent pas l’affaire. Ça se passe dans des caves, dans des squats ; à l’extrême mieux, côté confort : dans des bars. Rien que du droit au but – pas le temps ni l'envie de biaiser – dans ces timbres exsangues, ces cris rugueux, amers, à quoi on se cogne aussi parce qu’ils sont tristes, lassés. Avec des échos presque gothiques mais seulement par analogie – parce que l’heure, les rues, les bâtiments sont d’un même noir que le ciel bas et l’humeur dans les cœurs et autres viscères. Du goth de faubourg mornes – pas loin dans le son, parfois, bien que ça ne raconte forcément pas tout à fait la même histoire, des Amiénois Les Morts Vont bien (soit dit presque au hasard, allez). On entend bien que c’est là que ça se passe quand – de la scène – elles envoient les versions papier de verre. Finalement, on comprend bien que pour cette première sortie officielle, elles aient resserré le tir : pas de détour par l’asile, ce coup, la folie ne fera pas excuse ou allègement. Rien qui se chante en anglais, non plus – elle était pourtant chouette, en rappel (il me semble), celle qu’elles nommaient Exit. La même conclusion en flamand par contre. Papzak. A peu près "gros porc", si j’ai bien compris, voire "gros beauf", "gros lourd", "gros blaireau".

On ne se sentira toujours pas obligé d’en être, de ceux-là. On veut bien assurer à ces nanas, ces dames, ces femmes… Qu’on ne s’y pointera pas en bouchers affamés ou fouineurs à matrices. Qu’elles veuillent bien garder leurs lames, si on ne peut même y arriver complètement sans nos klettes. On ne se gênera de toute façon pas pour s’y rendre – en espérant que le groupe existe encore – si elles jouent quelque part, une autre fois, ces femmes, ces racli, ces nanas, entre Bruxelles et chez nous. (Parce qu'on avait aimé, assez, et puis qu'on entend bien qu'elles n'aient pas – et nous non plus – de raison pour minauder).