Maman m'avait pourtant dit, petit, de ne pas jouer avec le fluo... et me voilà chimiste new wave, manipulant les reliques les plus glacées avec une fascination aussi archéologue que laborantine. Mais établissons d'abord un périmètre de sécurité pour le cas de la bande à Mike Score (a.k.a Le mutant capillaire le plus flipant du cosmos connu). La new wave dans nos archives a ses limites acceptables. Quelques-unes des pires horreurs des années 80 ont été commises au nom de la new wave. Il faut donc la prendre au sérieux, car comme le réacteur fissuré de Tchernobyl, sa toxicité reste hautement active (regardez juste depuis combien de temps dure le complaisant revival 80's)... Etant assez porté sur la matière même si pas le plus spécialiste (nous sommes en 2013, j'ai 27 ans... soyons réalistes deux minutes), je demanderais - vêtu de ma combinaison antiradiations la plus épaisse - la frontière gutsienne idéale. Quelle est-elle ? Tears For Fears ? Blancmange ? Adam & The Ants ?... Alphaville ??? Vous donnez votre langue à la mouette hein... je vous aide : c'est A Flock Of Seagulls. La limite plus ténue qu'une fente de goéland, entre ce qu'on doit se permettre et ce qu'on doit éviter. Une sorte de douane du mauvais goût, si vous préférez, avec en guise de barrière de sécurité la corde avec laquelle Ian Curtis s'est pendue, et derrière laquelle Duran Duran se trémousserait, provocateur. Et si A Flock Of Seagulls ont une propension inquiétante à aligner des refrains de pédés émaciés à pantalon moulant, des textes souvent nunuchissimes, des mélodies parfois plus rose bonbon que le plus rose des bonbons, ils ont aussi un caractère indéniablement sombre. Je parle de leur son, qui est, dans son genre fusion "peau d'pêche-ordinateur malsain", simplement imparable. Une sorte de définition absolue du post-punk dopé au synthétique post-Kraftwerk, si vous préférez. Moelleux comme un mochi, mais pouvant s'orner de riffs aussi nets et tranchants qu'un remerciement de Margaret Thatcher à son chauffeur par une matinée de contestation ouvrière. LE post-punk turquoise, zébré de fines traces noires, vif comme le gardon et qui envoie des petits kicks fuchsia complètement chanmax dans les joues. Notez que l'ordre originel des titres n'était pas celui de ma version, mais celle que je chronique est la meilleure, car quel autre morceau que "Modern Love Is Automatic" pour démarrer cet album ? Essayez de contrer ce gémissement de guitare aussi vil qu'une mouette en pâte d'amande crachant de l'acide chlorhydrique, cette ligne de basse dodue comme un wombat, puis ce riff exécutant des torsions viles... Ultime ! Oh oui je vous l'accorde : si cet album est ici c'est aussi parce qu'il me met un peu dans un état entre malaise, fascination et amusement, car franchement, au-delà de l'aspect aussi éminemment surréaliste et psychédélique que cheap de leur artwork fluoflippé, il y a quelque chose de tendrement barré chez ces types au looks de fashion victims reconverties dans la culture de rhubarbe génétiquement modifiée. Avec ce genre de limites toxiques, c'est tout simple, la note est forcément borderline. L'âme de tout gutsien, même vacillante comme l'aiguille de mon compteur geiger à l'écoute du tube "I Ran" (so far awaaaaaay tududuptup tup) ou de sa petite soeur "Messages" (me-ssageeeeees ! me-ssageeeees !), y survivra... Et puis entre nous, les mouettes, qu'est-ce que c'est, sinon des corbeaux de la mer ?