Starkweather › Croatoan

Cauchemarécagedesque. Il n'y a pas meilleur adjectif pour qualifier ce Starkweather. Ayant sommeillé une décennie entière, le temps de devenir culte dans les chaumières des métalleux à marcel ou à barbe (ou les deux), pour se réveiller plus laid et difforme qu'il ne l'a jamais été, Starkweather serait selon quelques rédacteurs réducteurs un des papas de la fusion métal-hardcore (metalcore, en un mot). Une étiquette qui en aura trompé d'autres que moi j'imagine, car bien trop propre pour coller à Starkweather. D'ailleurs, en parlant de coller : ce Croatoan est du genre tenace, on y revient un peu nauséeux pour mieux se laisser submerger par ses intenses saveurs, sans jamais parvenir à saisir le fil conducteur de tout ça (si ce n'est la fascinante laideur). Pendant son long sommeil, Starkweather a dû macérer dans on ne sait quelles mixtures pour devenir une nouvelle espèce hybride, pas encore reconnue par la science. Une chimère diront certains. La composition de son métal est en effet si "autre", si complexe, qu'on serait tenté de la comparer au secret de la Chartreuse. De nombreuses plantes pour cette liqueur, comme de nombreux styles pour cet album, pas forcément immédiatement identifiables et tant mieux, fusionnent dans le corps viscoïde d'une créature aussi malsaine que fascinante. Starkweather use de tout sortilège et manigances techniques pour nous enivrer. Mais son horreur si singulière, au delà de toutes ses prouesses alien (sainte-vierge, ces flashs de guitare-secteur plus toxiques que du Robert Fripp au milieu de "Vespertilian"...) tient avant tout au chant de Resmini. Ce mec, ou plutôt cette chose, est probablement l'un des plus beaux freaks hermaphrodites jamais entendu sur un album de métal. Changeant sans cesse de peau avec une aisance non-humaine, ce chant mutant, mélange de Mike Patton version black et death, de Layne Staley post-mortem, de Jonathan Davis argileux, d'Eugene Robinson batracien, j'en passe et des moins confites, nous fait l'effet d'un nattō vocal (métaphore qui ne parlera qu'aux lecteurs familiers des restaurants japonais). Le liant : la peau de morve, la bave. Gluant-rugueux. La bave de l'amphibien... et la rugosité d'une peau de caméléon (même si ce camé ne s'appelle pas Léon mais en l'occurrence Rennie, ce qui explique sans doute pourquoi mon estomac fait des bulles à l'écoute de ses vocalises). Un chanteur halluciné et hallucinant donc, mais aussi bien sûr les sucs intimes de ce Croatoan, ses moments acoustiques à la Acid Bath, ou tous ses riffs-soli death technique en tumeurs tentaculaires et racines voraces... Protéiforme, tribal ("The Infinity Coil"), ancestral, sensuel ("Wilding"), hideux, cet album de sorcières métamorphes rampera dans la nuit jusqu'à votre tanière. Il façonnera les moisissures humides qu'il charrie pour leur donner tous les visages de votre peur, puis vous laissera migraineux dans vos draps collés par la sueur... la sueur de la peur...