Puscifer › 'V' Is For Vagina

"Ouiiiiiinnnnnn !!!!!" "Mais quoi, pourquoi tu chiales encore ?" "Mais je reconnais même pas sa voix !!!!!" "C'est normal. Il s'est fait la tête de Mike Patton sur RV ! Ah ah ah ah ah, c'est génial !!" "Mais euuuuuuuuuuh !!!!!!" Ainsi le fan de Tool découvrit, tout déconfit, que son idole, le métaphorique et sombrexifiant Maynard James Keenan était devenu une sorte de redneck mâchonnant une chique de tabac, un stetson largement enfoncé sur son petit crâne à perruque, un verre de son propre vin dans une main, l'autre dessinant dans l'air des gestes obscènes à destination de la fille au joli cul rebondi remuant un corps charnu aux rythmes tribaux émanant d'une énorme beatbox posée sous le porche. Sacré Maynard. Il prend un côté pervers pépère avec l'âge. C'est la régression de la quarantaine, on lâche des grosses conneries bien salaces genre "show you the différence between my gun and my pistol", ça reposera des textes soi-disant à messages codés dans tous les sens. Et puis depuis qu'il s'est fait vigneron, on sent qu'il est décontracté du gland, à la fraîche. Et la suite on la connaît. Alors voilà, il offre la tournée de pinard, il vous en prie (en japonais ça se dit "Dôzo"), il a même invité deux petites nanas du pays pour gémir un coup, c'est facile mais ça marche toujours, surtout quand c'est un peu concassé dans une mixture genre indus-trip-hop pas bégueule, assez atmosphérique et nuageuse pour ne pas oublier que c'est bien Lustmord qui fait le DJ, mais suffisamment groovy pour se remuer le fion lascivement comme dans une scène de club interlope de Twin Peaks. Ouais, c'est peut-être parfumé aux effluves trip-hop, mais c'est pas urbain pour deux sous, ça sent la guitare western, la poussière du désert et à la limite, de longues plages abandonnées sur lesquels on emporte le pic-nique, de quoi faire une flambée hallucinogène et des réserves de boisson pour tiser toute la nuit. Mais Maynard guette au coin, l'oeil torve, il a mis son costume de vieux maquereau white-trash, la bouche pâteuse de trop de mauvais alcool de contrebande, il est sinistre pour de rire ou pour de vrai, jamais trop sûr entre le lard et le cochon avec ce bonhomme bizarre, "Drunk With Power" fait l'effet d'une mauvaise cuite nauséeuse avec pont Morriconien découpé en tranche par une batterie de boucher assommé de médoc. C'est que faudrait pas confondre la reine Puscifer avec un simple petit divertissement estival, on peut faire de l'humour trivial tout en chiadant l'emballage. C'est ça la vraie perversité, faire croire à une pochade alors qu'un titre majestueux comme "The Undertaker" s'alignerait facilement avec n'importe quel sommet d'A Perfect Circle. Ah mais dès qu'on fait le clown deux secondes, ça y est, c'est les grandes orgues, les grandes eaux, ça hurle au crime de lèse-majesté. Il n'était pas censé pondre un truc pareil le gars, pas aussi répétitif (dans le bon sens pourtant, celui du beat qui colle aux semelles), pas aussi vulgaire (et zou, t'as vu ma teub ?). Mais ne pleurez pas, reprenez un Martini, faites un saut dans la piscine, si Maynard le crooner change de perruque toutes les cinq minutes c'est pour divertir l'auditoire, autant se laisser aller. Prenez le temps de l'écouter, elles sont bien là les harmonies vocales, les scansions martiales, les envolées et les susurrements profonds. Faites pas vos têtes de cons, boudez pas et dansez autour du feu, faites la ronde au son de la comptine des "Indigo Children", concept New-Age aussi fumeux que ce qui s'échappe des flammes bleutées, Maynard a jeté des herbes dans le foyer, ça tournera un peu la tête et ça fera sans doute vomir le lendemain mais sur le moment ça provoque des chorégraphies saccadées en groupe, en troupe, en tribu. Il a bon esprit le gourou, rejoignez la secte de Puscifer, l'idole aux hanches larges. Ceci n'est pas bien sérieux, mais ça coule tout seul dans le gosier, comme un coktail empoisonné par une journée de canicule au Texas.