Faust › Something Dirty

Un son de crasse industrielle – pas comme dans "Throbbing Gristle", pas vraiment ; pas comme dans "le genre indus", encore moins ; pas comme dans "métal indus, Ministry", vraiment pas. Au sens vallée de la Rhur, plutôt, bien que le groupe soit né un peu plus à l’ouest que ça. Mais qu’importe le bassin, l’usine : au sens de Manchester, de Monceau les Mines ; au sens des villes qu’on voudra, où ça faisait la gloire des nations, où ça devait bien fermer tôt ou tard. Poussière d’amiante, fin résidu craché par les lames circulaires à la découpe des taules. Ciel, murs, horizons en dégradés d’anthracites. Lueurs jaune-vert à l'intérieur. Ça grince. Accord plus amer. Et puis par dessus ça, le fantasme d’un ciel où, à force, on ne voudrait même plus penser à voir le soleil, à peine le deviner derrière le voile de souillures. Quelque chose de sale : un froid de perpétuelle fin du jour. "Dis à cette salope de rentrer"… Faust à toujours eu ça. Quarante ans après, ne l’a pas perdu. Cette espèce d’exhalation corrosive, qui démange les tissus, irrite les voies respiratoires. Cette introspection noir-de-bile qui remonte exaltée, bouillante, effrayante de beauté. Puis cette proximité, aussi, ce verbe accessible, cette forme immédiate. Tout est là encore, qui à l’époque rendait Faust si étrange parmi ses étranges pairs. L’usage tordu de la technologie – qui ne magnifie pas, ici, qui ne robotise pas la frappe. Si machines il y a ce sont machines assourdissantes. Et puis qui suintent du noir, encore, cambouis odorants, pénétrants.

Il y a dans le morceau-titre un truc vraiment pas net. Une litanie qui pourrait s’adresser à un animal domestique, à un vieux parent grabataire à charge, au partenaire manipulé d’une relation BDSM qui basculerait dans le rapt pur… Une intention malveillante, une rancune, un abus de confiance, d'affection, un ressassement de colères rentrées. Vraiment pas propre, en effet. Il y a dans Je Bouffe – qui attaque par Françoise Hardy – une révolte intacte : pas ridicule parce que consciente. De la limite des coups, du faible poids des pavés lancés, de la couleur des lendemains. Pas surannée parce que proche de l’os. C’est à dire dans la chair. Comme les échardes d’acier qu’on chope à vouloir empoigner ça. Comme cette poésie soudain saisissante, qui nous fond dessus de son flottement, nous pénètre les pores par la voix de Géraldine Swayne. Partout il y a l’amour des bruits qui coupent et frottent, du son porté au point d’incandescence éblouissant, d’intense plaisir à tenir toujours la tension, jusqu’au point de rupture où l’on perd le signal.

Faust tourne toujours. Toujours sur l’axe par lui même martelé, déformé, voilé. Toujours pas rond. Ne filera jamais droit. Faust bouge encore. Faust invite d’autres gens. Des gens d’après eux qui ne sont pas des disciples mais qui sûrement, peut-être, ont du les entendre un jour et passer ça dans leurs propres poisons. Ailleurs ce seront Amaury Cambuzat – du groupe Ulan Bator – et l’ondiste Nathalie Forget, pour un concert unique, essentiel, secouant. Ici ce sont Geraldine, donc, et son compagnon James Johnston – chanteur et guitariste de Gallon Drunk (et Big Sexy Noise) – qui viennent mêler leur sens du rock'n'roll en réverbérations profondes et textures mordantes, dégueulasses, poisseuses, aux étincelles, aux roulements fracassants, aux sorties de vapeur, aux larsens magnifiques de Diermaier et Péron. Et curieusement – et bien sur – ça prend. Musique en surchauffe dans l’air glacial qu’elle s’est choisi, délibérément, pour l’évidence, la violence du contraste. En décharges libres et changements rigoureux. En morceaux joués bruts, enregistrés tels quels, tout le monde ensemble, mais longuement travaillés… Comme on dit "quelque chose le travaille", aussi. La Sole Dorée, en fin de disque, est une merveille d’hypnose psychédélique, luisante, scintillements de matières sombres, moirées, orgues électriques râpés, larsens filés en longs déchirements distants, striants, voix chuchotée qui attire, attise, semble exhorter à du guère rassurant.

Quarante ans, et Faust séduit toujours, inquiète encore, fait toujours choc. La fin du morceau est abrupte. Elle laisse dans le vide avec les bourdonnements de la pièce : le frigo qui déconne, l’ampli poussé trop fort. La nuit qui se craquelle et les revêtements qui bruissent et se contractent. Comme la légende à quoi il emprunte son nom, Faust vous fait douter qu’il soit si pertinent de vendre son âme. Faust est toujours une gêne, un inconfort. Faust est toujours excitation, inconciliable désir. Quarante ans plus tard, Faust incite toujours à chercher autre chose. Loin des sordides transactions.