Un groupe bien singulier… Bien de son époque, aussi. Simple après tout, sans doute, dans ses motifs. Assez insaisissable – finalement – dans ce qu'il a réalisé. Puis qui a changé de nom juste au moment où l’on semblait – hors de ses terres – vouloir le reconnaître. Les Deity Guns disaient écouter de tout, le plus possible… "Mais rien qui soit français". Leur musique, pourtant – même produite par Lee Ranaldo (de Sonic Youth), garde comme un accent. Pas dans la voix chantée, dans le texte – ceux-là sont de la génération de ceux qui, quitte à la faire en anglais, y mettaient les moyens pour ne pas sonner complètement charme décalé de la maladresse – mais dans… La couleur, en quelque sorte. Une nuance émotionnelle. Un truc dans le décor, l’approche des arrangements, qui empêchait que ça tourne au clonage. Leurs histoires de science fiction, quand ils partaient là-dedans, ont encore, entendues d’ici, comme un reflet européen, une saleté bien continentale : on n’est pas chez William Gibson, dans une froideur cyberpunk aux machines bien expliquées ; quelque chose transpire, plutôt, de malade, d’organique ; qui rappellerait ces choses en encres vifs ou ombres, sur papier odorant, qu’on lisait en ces années, à l’âge de pousser… Serpieri, Liberatore... Des trucs plus inquiétants, plus sous-le-manteau, sans doute, aussi. Et puis sujets ou pas – les autres, souvent, étaient plus terre-à-terre, parlaient d’un réel volontiers plus direct ; de leurs vies, à mots moins couverts ; de catastrophe vues à la télé, d'espoirs lus dans des journaux de partout – on entend quand même chez ces types ce spleen tout spécial, qui semble ne sourdre que des sols d’ici. Comme chez les Thugs, un peu, quand ceux-là levaient le pied sur le tempo et versaient dans l’état d’âme. Comme chez les Portobello Bones, déjà bien plus, pour le malaise contagieux, poignant, le truc souffrant derrière le bruit, dont on soupçonnait vite qu’il était ce qui l’agitait vraiment, ce qu'ils cherchaient à expulser. Ceux qui ont grandi à Lyon à cette époque, même, y reconnaîtront sans doute la crasse de la ville d’alors – avant le grand nettoyage pour cause de Patrimoine Mondial – son ennui familier à ce point-ci de la province, à ce côté-là du n’importe où… Ces types là, aussi – c’est visible sur les photos – avaient des dégaines bien du coin, des tronches de jeunes gars grandis au son d’un rock déjà bien éclaté depuis des décennies – venu de partout, on vous dit. Mais entendu de là, par hasard ou pas mais sur cette variante unique de bitume. En quelque sorte, une branche locale informelle d’une sorte d’Internationale du Bruit (pas officielle du tout, elle non-plus). Réseaux mondiaux épars, derniers jours du circuit des fanzines, intersquats hors frontières. Des gars capables de reprendre The Fall (Smile !) ou Les Residents (Hello Skinny) entre deux jams pour taules concassées. Industriels parce que sous ces eaux là, Einstürzende Neubauten avait laissé des marques un peu partout – plus que Throbbing Gristle, sans aucun doute, qui le plus souvent n’était alors plus qu’une légende, révérée mais rarement connue. Noise rock parce que c’était comme ça. Parce que ça SORTAIT comme ça. Introspectif mais qui vous poussait hors de vos peaux. De vos têtes. Tordu. Vivant, encore… En rassemblant autours de l’unique album (Trans Lines Appointment, en 1993) tout ce qu’a pu enregistrer le groupe – ou tout ce qui en est audible, techniquement acceptable, en tout cas – Ici D’ailleurs fait beaucoup mieux, beaucoup plus que de réunir des bribes éparses. A Recollection n’est pas un document, un froid recensement de ce qui resterait une fois les micros coupés. On y lit bien un parcours, certes – les tous premiers singles sont encore bien plus bruts, doivent plus au punk-hardcore que ce qui suivra, plus lisiblement, plus directement… Mais surtout, on est pris totalement, aspirés dans la dimension où sévissait, que sécrétait le groupe. Les couches de bruit empilées, emboîtées, encastrées, desdits premiers morceaux – on remarquera au passage que les treize titres du premier CD ont été enregistrés en l’espace d’un an seulement – nous saisissent frontalement, nous plongent vifs dans le boucan, d'abord. L’émotion – encore elle oui, car chez eux elle est au centre, même cachée ; ou plutôt, elle innerve tout fracas et toute accalmie – déferle plus crue, moins contenue, élan, toute jeunesse. Prenante, harassante. Les nerfs se tendent plus longuement, un empêchement nous englue, un bruit plus sourd nous hypnotise, nous retient, dans l'album. Les deux concerts du troisième CD – le deuxième, de plus, donnant apparemment à entendre la toute dernière prestation du groupe avant qu’il se mue en Bästard – sont, eux, simplement habités. C’est là que se déchaine la furie du groupe – moins compacte mais plus corrosive encore, plus prompte à tout emporter qu’en studio. C’est là aussi que se déploie le mieux son sens du risque, de l’improvisation, des saturations sur le fil. Là que se libère le flot de ces morceaux ailleurs compressés, tenus sans cesse au bord de l’explosion. Là que l’humanité s’épand le mieux, le plus vite, le plus complètement aux amas de métaux écrasés, froissés. Que la tristesse se fait feu. Tout nous parvient intact. Les années ont passé mais l’étrangeté reste. La séduction particulière, le mal endémique, le relief. Tout est toujours saillant – et toujours piégé, pas plus évident, pas moins attirant qu’alors. Rien n’y manque. Rien n'y est tout à fait comme ailleurs. A tout prendre, rien n’y est de trop.