En y glissant un peu les doigts de nos oreilles, on pense effectivement à une version electroclash fauchée des Rita Mitsouko comme le disait (à peu près) je sais plus qui, en tout cas quelqu'un d'autre que Lelo J. Batista, le chroniqueur qui a fait un racolage textuel tellement massif pour ce disque qu'on se demande au final s'il serait pas aussi un peu de lui, et qui compare plus volontiers La Chatte à Anne Clark. L'album versatile et acidulé du très parisien Minou, aussi oubliable qu'une cuite estudiantine en réalité, ressemble à un délire de fashion victims qui aurait viré à l'after glauque en studio. Reverb, beats riquiqui, ambiance (clique sur le tag de ton choix) art-pop post-punk zouk-expé minimal new wave underground, voix insupportablement aigüe et odieusement anorexique, mélodies coconnes. La Chatte a tout pour se faire haïr. Une chose est sûre : une grande seringue guindée nommée Karl Lagerfeld a déjà fourré ça dans son ipod, entre deux albums de Vive La Fête. Parce qu'on doit aussi ajouter à ce tableau déjà tendance une molécule couturière : la chanteuse-meneuse, véritable artiste-freak à dentition improbable, du gabarit eshétique d'un métissage Grace Jones-Brigitte Fontaine-Magloire - si ça c'est pas gutsien - et surtout designer de fripes grunge-fashion (dont Lady Gaga a été une des plus illustres clientes, notamment dans le clip de Bad Romance ; je balance de l'argument gutsien en béton je vous dis !). Défoncée au crack virtuel, Vava Dudu, c'est le nom de la chose, nous couine ses comptines-slogan à la Alan Vega, puisqu'il me faut au moins une référence aussi usée qu'attendue. La Chatte, créature de la nuit parisienne donc, et du vide mental et sentimental total, sautille, scintille, agace, fascine, comme une top-model livide dont on éviterait du regard le corps osseux en convoitant le visage étrangement sex'. Au-delà de l'aspect parfaitement gadget de notre félidé, pour ne pas dire démo en carton, ce premier disque de La Chatte est une curiosité certaine et encore plus certainement inclassable, portée par ses petits cris extatiques et ses paroles-slogan. Entre détestation-nostalgie de mes années aux Beaux-Arts que l'écho de ce genre de musique m'évoque encore mieux que de foutre le pif au-dessus d'un flacon d'essence de térébenthine (ou d'huile de lin), et tendance naturelle à l'amourette du bidule underground imparfait mais inclassable qu'il est toujours agréable de vendre aux lecteur, mon coeur balance... et plof ! il tombe dans le verre de marasquin. Bastet, objet anecdotique artistique magnétique, a bel et bien la botte secrète pour devenir culte, bien qu'on s'en fish du culte, le goût doux-aigrelet reste sur le bout de la langue. Un peu comme une scène d'After Hours : tu piges nada, mais y a un sale petit truc qui t'hypnotise.