En 1981, et pour la dernière fois avant de prendre le virage commercial collectif de 83-84 (commercial ne veut pas dire mauvais), Johnny Feu le Pourri joue encore son destin à PiL ou face (facile), et décide de proposer à son groupe une direction encore plus expérimentale que tous les délires krautrock qui l’ont inspiré… Un sentier qui mène droit dans un cul de sac, étroit et puant la mort. Jah Wobble s’est tiré. Sans basse, le style percussif du groupe s’en trouve déséquilibré, vide. Il faut meubler… Alors ils ont l’idée de cette boite à rythme décharnée, inhumaine, bétonnée… Sur Four Enclosed Walls et surtout Under The House, on sent qu’elle a été injectée en intraveineuse d’un certain Godflesh, voire des Swans… Mais même ces derniers n’auraient pas eu le sadisme nécessaire à l’invention d’un truc aussi insoutenable que Track 8, aux lyrics profondément malsains (mais profondément.), révélant ce qui se passe derrière ces 4 murs clos… Phenagen continue dans la torture, et ce qu’on a pris pour une anomalie était bien une démarche délibérée, une volonté profonde de la part d’un groupe de musique de nuire à l’auditeur, cet enculé de bourgeois inconséquent… Oh oui, le Muezzin Rotten nous hait tous, et ça se sent aussi fort d’une flaque de vomi dans un ascenseur. Imaginez une guêpe géante avec la tronche de John Lydon greffée à la place de sa tête de guêpe, qui vous harcèlerait en répétant toujours les mêmes phrases sans aucune cohérence, tout en vous bourdonnant autour en vous titillant de son aiguillon, pendant 40 minutes… L’effet sur le cerveau est corrodant, nocif. On n’est pas dans l’interminable tradition à venir des disques qui font du sombre ou du ‘evil’ une spécialité, on est dans la prise en otage pure et simple de l’auditeur dans une cage dont les barreaux, figurés par chaque battement de tambour, ne se desserrent pas une seconde. Le pire survient, donc, sur Under The House, qui n’a rien de tribal ni d’entraînant, tant ses tourbillons de batterie glacée (je suis incapable de dire si c’est une boîte à rythme), hypnotisent par leur raideur, leur insupportable raideur. Ce qui fait de Flowers of Romance une œuvre insaisissable et ayant traumatisé une bonne part de ceux qui l’ont entendu – à l’époque et depuis – c’est le son. Cette production retorse et maléfique, qui à la fois renforce l’assaut du métal froid s’abattant sur les tambours, et dévoile en arrière plan un incessant ballet d’atroces petits sons électro, de violons dissonants, de mélodicas effarés. La face B dévoile ses mélopées amères, boîtes à musique déréglées et monologue de dément narquois face à la bêtise des politiciens des 80s. Les embryons de névroses de la fin de Metal Box ont bien grandi et sont devenu parfaitement flippants (Go Back, mot d’ordre du 51ème état de Reagan), alors que Lydon continue de narguer son public pas vraiment grandissant, depuis ses 4 murs de reclus (Banging the door), espace qu’il habite comme un ascète rompu à l’art de la guerre des nerfs... En ces années de désillusion post-punk (au sens littéral), la relation avec le public change de nature. De délétère, l’ambiance passe à infectée de l’intérieur, le pus perlant lors des fins de morceaux, qui sonnent souvent atrocement vrillées, énuclées (Francis Massacre). On erre dans le dédale tel un minotaure à la ferveur sans issue, calfeutrée. Ailleurs, l’arsenal de percussions évoquant très vaguement un orient empoisonné se fait mélodique, sans le moindre instrument "à timbre" : Hymie’s Hymn, et Flowers Of Romance. Tout cela connaîtra un destin d’album mort-né, claustrophobe et dégageant trop de vibrations malfaisantes pour plaire à qui que ce soit de raisonnable. Seuls les masochistes pervers rangeront l’objet fourbe entre Psychic TV et Virgin Prunes, le gardant pour leurs petites séances de flagellation nerveuse.