The Beta Band › The Three E.P.'s

Pour évoquer le bordel de façon pertinente, il faut le faire avec ordre et rigueur. Culte. "Dry the Rain". High Fidelity : "Qui c'est ? - The Beta Band. - C'est bon. - Je sais." Guitare acoustique et puis. Voix monocorde et puis. Boucles hip-hop et puis. Cuivres et donc : perfection, morceau culte, groupe culte. Du copier, du coller, des collages en pochettes, du pochoir, des pochettes surprise. 3 EP collés les uns aux autres. Morceaux construits, morceaux pas construits, esprit des jams psychés, plus de hippies, génération bidouilleuse, bricoler, mélanger, sampler, boucler. Handclaps en beats. Empiler des couches à la main, faire tourner la taffe dans le studio, filer une taffe au studio, taffer studieux, affiner le son des chansons. Un membre à part, pigeon solitaire, un petit peu trop barré, peu plus rester, Gordon Anderson se barre après un seul EP. C'est le début et déjà la fin, pénible recréation de l'ombre du plus grand des groupes psyché britannique, le génie solitaire qui se crame les ailes et quitte la bande. Déjà vu, y a longtemps. Comment faire des morceaux sans lui ? Trafiquouiller les boutons, renverser les bandes, un peu bêta, à l'envers. Deuxième EP n'importe comment, mauvaise médecine, bande démo d'intentions, déclaration d'impuissance. Idées contre le mur, jetées au vent, de belles idées, des idées nulles, et plus trop d'idée du tout. Suite d'essais et essais sans suite dans les idées. Esquisses et brouillons, esquivant les chansons. Gambader avec guimbarde, répétitifs les motifs, litanies et leitmotivs, Steve Mason monotone de sa voix blanche et mélancolique. Elle est pour moi cette virée psychotropique. Laisser aller, laisser faire le cerveau lassé, suivre la voie des écossais défoncés. Troisième EP, c'est des druides, ces comparses qui se triturent les sens, mêmes mots dits et redits sous les cymbales, chamans, ça mène à un état second. Faire et défaire les chansons, sussurer aux oreilles, médicaments doux pour les sommeils agités, c'est terminé les jams interminables, comptines, berceuses, rêveuses. Petits oiseaux à la fenêtre. Ecouter des voix de loin, Dr. Baker repassera cet après-midi, énigmatique, insaisissable, tapoter son xylophone et perdre l'esprit, ressasser ses assertions sans trop de sens, gober la mauvaise pilule, fièvre à Saint Andrews. Folk au drone de rhodes, drôle de pop des potes d'Ecosse. Petite larme à l'oeil, met l'encre au lit, fini d'écrire pour cette fois, Steve, tes ritournelles m'ont retourné l'esprit. 3 EP courts, collés trop long, chro trop courte, les trois quatre mousquetaires me doivent un album. Un vrai. Un vrai bordel.