Jean-Baptiste Barrière › Pandemonium: Non, Jamais L'Espérance

Une fois n'est pas coutume, c'est un petit joyau injustement méconnu que je me propose de vous faire découvrir ici, joyau dont je m'étonne encore et toujours qu'il n'ait pas été référencé dans la NWW list ; on en reparle dans quelques lignes. Deux mots sur J.B. Barrière pour commencer : l'homme signe à la fin des années 70 deux albums sur le label Atem (qu'on connaît bien pour avoir sorti du Art Zoyd et du Univers Zero, rien de moins) avant de rejoindre en 1981 l'IRCAM, qu'il quittera à la fin des années 90. Outre son activité de chercheur, il travaillera pour de nombreuses installations et spectacles multimedia. Parmi les diverses collaborations notables, on notera Kaija Saariaho, ainsi que Peter Greenaway. Il lui est même étonnamment crédité une courte piste sur la compilation «Crusade» sortie sur Broken Flag, pourquoi pas, lorsqu'on sait le goût averti de Mundy pour l'électronique expérimentale sous ses multiples formes. Enfin bref, pour plus de détails, je vous renvoie à la bio wiki. Revenons donc à l'album : si vous connaissez mon aversion envers l'expérimentation académique, vous pouvez vous demander ce qui m'a pris de m'intéresser à cet objet, qu'on aurait à priori tendance à enterrer parmi les innombrables étrons arty-farty. Le truc, c'est qu'il ne faut jamais se fier aux apparences, et quand je vous aurai dit que le sombrex de ce «Pandemonium» renvoie au placard bon nombre de formations électroniques dites «dark ambient», et qu'il y flotte comme un avant-goût de MB avant l'heure, vous vous direz alors «Bon sang, je savais bien qu'il y avait anguille sous roche. Ha, il a bien failli m'avoir, ce VL !». Tout commence par la lente et sourde montée d'un drone souterrain, une désolation que transperce ici et là un lugubre dérèglement rouillé d'ordinateurs cancéreux aux motifs aléatoires (la libération des machines, sans doute). Au fur à et mesure de la progression, oppressante comme un cauchemar au ralenti, découvre-t-on de nouveaux endroits morts, hantés d'une présence passée (motifs mélodiques lointains), plombés d'une absence punitive (électricité battant l'air de cinglements métallique, modulations dures). Tu ravales ton sourire. Tu ressens l'hiver nucléaire autour de toi. Le morceau s'intitule «Voix de lumière», drôle d'ironie, incongrue mais vaguement inconfortable. De «Situations extrêmes», qui le suit, il suinte encore un entrelacs de voix déformées, mécanisées, anxiogènes, une incessante litanie de signes décharnés, un virus. Propagande ou prophétie, peu importe : il semble trop tard. «La chute» quant à elle décompose, effrite, syncope, entaille, lacère, pénètre, ressort, féconde, nécrose, guide, perd. Boucles lipothymiques transpercées de rythmes nauséeux, déflagrations de bruit rose, ne sont que pantins entre les mains du séquenceur-démiurge dont il manque bien peu avant que le pouvoir de ralentir ou d'accélérer ta chute ne tourne au jeu sado-maso. Ca date de 1976, c'est un point aveugle de la musique électronique, et ça poutre.