Ils m’ont pris au piège. Ils ont l’air d’avoir faim, de vouloir me mettre en pièces. Je croyais que le deal allait se dérouler comme d’hab, le mot de passe au blackos de l’entrée et je rejoins le gang des Mancuniens en treillis au sous-sol… Mais pas cette fois. Cette fois, j’ai pris un mauvais coup derrière les oreilles et je suis au milieu d’un cercle de zingaros qui me bastonnent à tour de rôle. Ou tous en même temps, j’en sais rien. Les coups viennent en rythme, saccadés, précis, plus sournois que je ne l’ai jamais vu... Je suis foutu. J’entends la voix de Martha qui ondule lascivement au loin. Ils l’ont bourré de Fantasy, défoncée, elle ne sait plus où elle est, elle non plus… Moi je capte quand même entre deux gnons qu’on est dans la réserve d’une boîte, visiblement aménagée en repaire. Je voudrais t’atteindre Martha, mais tu es derrière tous ces types, et tous me rouent de coups à chaque fois que j’essaie de me relever. Quand j’aperçois leur mâchoires au rictus amusé mâchonner du chewing-gum (Gum), je comprends qu’ils étaient de mèche avec la mafia des clubs, qu’ils avaient déjà tirés des enseignements des bas-fonds New Yorkais. Ces contorsions cuivrées piqués au frère Chance, ces ratonnades hip-hop incessantes. Et pendant ce temps, j’en entends rire tout autour de moi, pendant que je me fais salement amocher. Combien sont-ils là dedans ? Ça pue le vice, la drogue trop forte et les artères gonflées… Putain, voilà Martha qui commence à faire des avances au parrain dans la pièce à côté… J’peux même entendre qu’elle dit "bring it home to me" à travers la musique tapageuse qu’ils ont mis pour couvrir le massacre. Attendez, c’est moi ou elle est en train de… C’est… Un cauchemar, oui c’est ça, je vais me réveiller. J’entends maintenant un autre type qui se fait tabasser (Rub Down), alors que les cuivres redoublent. C’est là que j’aperçois un 23 tatoué sur le poing d’un des types… Merde, je comprends tout. C’est un complot. Je ne saurai jamais si elle était de mèche avec eux, je me sens partir doucement tandis que tout se brouille (Rialto). Quand les coups finissent par cesser enfin, progressivement, je réalise qu’on est passé dehors, et qu’on entend le chant des crickets. C’est agonisant que je perçois les dernières images, sanglé sur le capot d’une bagnole qui m’emmène dans un rodéo final dans le tunnel qui passe sous le canal, les klaxons me passant à 10 centimètres des tempes. Et toujours ces salopes de trompettes cubaines qui me narguent, pourquoi je les entends ? Elles sont dans ma tête, c’est elles qui m’ont balancé… Si l’enfer est une boîte, alors rendez-vous sur le dancefloor, tas d’ordures.