A peine une ritournelle. Quelques notes de guitare acoustique ténues, en boucle, minimalisme à mille lieux du terrorisme sonore de l'opus précédent. Dès le début, Boris prend son auditoire par surprise. Une boucle donc, qui petit à petit, de façon presque insidieuse, se dédouble, très lentement, les notes se chevauchant, se détachant, se redoublant, on croirait assister au microscope à une mitose cellulaire sonique. Fascinant et hypnotique, comme une plante qui pousse et développe ses excroissances au ralenti. Mais déjà, en arrière, quelque chose se produit, des roulements sur un gong annonciateur d'un orage au loin, qui bientôt noie le son de la ritournelle, entièrement dédoublée. C'est comme l'apparition de la vie dans l'océan, d'un coup, la rythmique retenti en ouverture de la deuxième partie, une lenteur d'origine du monde, et un son de guitare clair comme de l'eau de roche, un balancement de mer tranquille, sereine, apaisante. Répétition sans lourdeur, pas de bourdon, mais bientôt des développements guitaristiques rêveurs, le sommeil paradoxal sonore parfait, on siroterait bien un cocktail fruité si il y avait âme qui vive, ou même une terre en vue. Des riffs bleutés qui mélangent l'azur et les fonds marins en une seule couleur, de plus en plus belle. Et la rythmique disparait, la ritournelle se recroqueville sur elle même, peut-être déjà le temps de s'y lover et s'endormir. Oui mais, l'orage du début revient, cette-fois bien au dessus des flots, et à peine l'ampleur des vagues commence-t-elle à augmenter dangereusement, la guitare à se durcir et se charger de tension, que Boris déchaine la colère des océans, pour de bon cette fois. Une troisième partie qui explose en la plus belle exploration de riffs océaniques imaginables, un vent épique soufflé au dessus des mers, bientôt rejoint alors que le plus dur semblait passé par des lignes de chant clair, invocation en harmonies vocales emportée aux oreilles de Fûjin qui en remet en couche à peine les humains se sont tus. Wata fait rugir son instrument qui cette fois confine au bourdon quand il atteint les sommets de la crête des vagues, un déchainement des éléments propulsé par une batterie protéiforme et terrifiante; Boris rend instantanément hors de propos toute les tentatives à suivre de la cohorte de post-métalleux instrumentaux aux thématiques vaguement maritimes. Bientôt la colère s'éloigne, sous le roulement omniprésent d'un gong encore vibrant et de drones en acier trempé. Et dans un flux et reflux confinant à l'immobile, Boris fait retomber toute pression, dans un decrescendo ambient d'échos où les sons ne cessent de tendre avec douceur vers la chute absolue, vers un silence qui se refuse à complètement annihiler le balancement de la mer, avec une obstination à procéder de façon la plus lente et progressive possible, en suivant la voix lactée qui circule au dessus des flots endormis.