Organized Konfusion est sûrement la meilleure façon de vous confronter à Pharoahe Monch, un des MC's les plus frappés et techniquement écoeurants des années 90 avec Busta Rhymes. Sur Stress, leur fameux deuxième album à la pochette cartoon moléculaire flippante, son flow mutant s'étire et se contracte comme un élastique, ses paroles complexes dressent des labyrinthes textuels aux issues incertaines, laissant un Prince Poetry pourtant plus que généreux dans le rôle du sidekick. Organized Konfusion est l'archétype parfait du rap alternatif d'alors, destiné aux plus exigeants qui goûteront davantage aux paraboles urbaines qu'aux délires de gangstas acnéiques. Les instrus conçues par les rappeurs eux-mêmes (ici un peu aidés par Buckwild), sont dans le plus pur état d'esprit de ces années où l'expression "jazz rap" est passée dans les lieux communs, que ce soit via Gangstarr ou la Native Tongue (Q-Tip d'A Tribe Called Quest est d'ailleurs convié sur "Let's Organize") et où négliger le sacro-saint funk pour se vautrer dans un pillage gourmand de la crème du jazz fusion est courant, ce qui donne ici des résultats d'une noirceur troublante (le malade doublé d'entrée "Stress"/"The Extinction Agenda" et ses basses souterraines) ou des expérimentations bienvenues (le beat en percus sèches de "Keep It Coming"). La silhouette trouble de l'album se dessine au fur et à mesure que le duo avance ses pions stratégiquement, au fil des textes ultra-élaborés de Monch et Prince Po symbolisant le versant le plus riche du rap conscient entre mystique, gymnastique verbale et acuité sociale dans la pure tradition new-yorkaise, jusqu'à l'échec et mat humiliant : "Stray Bullet", le chef d'oeuvre définitif d'Organized Konfusion, une sorte de trou noir t'aspirant direct sans que t'aies le temps de réagir, un peu comme "My Mind Spray" sur le premier Jeru. La "balle perdue" donc, tuant le quidam innocent, est ici personnifiée par un doublé de flows stroboscopiques, répandant la mort grâce à une ligne de basse abyssale chouravée à Donald Byrd, que les disciples de la Lune Noire venaient tout juste de déflorer. L'antimatière du hip-hop défiée en trois minutes quarante secondes sans appel, et l'apothéose d'un album sibyllin et enivrant dont chaque instant se savoure comme une lampée de whisky cask strength. "You will now consider me the apocalyptic one / after this rhyme, henceforth, there is none / no more will exist, when I emerge / from the mist in whence I was born into, scorned...." (P. Monch, "Stress", verset II, 1994)