Silvester Anfang › Satanische Vrede

Paf, le bouc. Tu l'as vu ? Bien sûr que tu l'as vu, impossible de le louper. D'ailleurs il y en a deux, pour être bien sûr. Et les gusses, tu les as bien matés les gusses ? Cinq, comme les doigts de la main, torses nus, maigrichons du bras, tendus de la panse, le pantalon au niveau des burnes, laissant apparaître un bout de tissu slipesque, comme une promesse dont on n'ose imaginer le dénouement : l'érotisme agricole sans doute. Ca singe ? Bien sûr que ça singe, à tout va même, il n'y a qu'à voir les cagoules en taie d'oreiller, les ustensiles agraires brandis avec menace, tout ça démonte sans effort toute la constipation des pandas surarmés du grand nord. Cette pochette, elle sent la bête, la transpi acide et le vomi de houblon ; plus evil que ça tu meurs. La nature, ça a toujours été la hantise des curés. Le vert n'est pas la couleur du malin pour rien : c'est celle de l'instinct animal, bas et pur. Pour s'en convaincre, il n'y a qu’à humer le parfum de ces herbes folles où partouzent en choeur les créations du bon dieu ; il n'y a qu'à écarter ces fourrés, épais comme des tabliers de sapeur, derrière lesquels accouchent les fulgurances consanguines de trisomies sans surprise. Ca digère ? Oh que oui : satanisme cheapos, lo-fi du garage, black metal white trash, tiennent autant de l'hommage que de la digestion assumée d'une sous-culture, en vue d'en recycler les codes pour justifier une certaine esthétique musicale. Le dispositif musical, justement, n’échappe pas aux désinvoltes poncifs du genre free/post-mesboules : accords dissonants, percussions approximatives, melodica tristounet, vacarmes épars, bordélisme chronique, enregistrement sur le vieux 4-pistes des familles… Enjamber tout ce fatras sera requis pour saisir et ressentir toute la qualité de cette musique. Car Silvester Anfang est habité, indubitablement, de la solitude rugueuse de l'homme écartant le vent glacial de ses mains calleuses, fuyant ses tourments moraux pour mieux embrasser les rapports interlopes de sa bouche édentée. De méandres en errances, au milieu d'intestins sylvestres, de marais noirâtres et d'infinis champs ruisselant de pluie, Silvester Anfang invoque et révèle le passage, l'ouverture, l'échappatoire. Ecartées, les croûtes des sols, les crevasses des écorces. Brûlés, les rhytidomes, les carcasses dont les fumets iront flatter les narines de quelque déité primordiale. Tordues, menacées, souillées, les âmes. Ce son, c'est une brume, épaisse et incarnée comme Bruges-la-Morte (Rodenbach, si tu m’écoutes : je te kiffe), une procession qui fait danser le sec et l'humide, la tourbe et le ciel, l'imaginaire et le réel. C'est un serpent qui scrute l'âme avec insistance, y déceler au plus profond la moindre parcelle de faiblesse, la moindre tentation à lécher. Trouble ? Oui, bien sûr, quoiqu'en définitive, et avant tout, enthéogène.