Je me réveille comme d'habitude avec de la neige dans le cerveau. En sortant pieds nus dehors, je constate qu'il y a de la neige partout autour de moi, et qu'il neige fort. Le village, celui de mon enfance, celui où je suis né, où j'ai été élevé... Je perçois au pied de cette église, floue, une chorale de communiants qui s'y sont agglutinés, blancs comme mon cerveau. Ils chantent des chants de noël. Les flocons sont épais, je les vois mal au loin, ils tombent trop nombreux, le son me parvient défiguré. Comme c'est réveillon, les enfants célèbrent Christ, Marie. Je reconnais dans le cortège des belles têtes lisses et blondes la fille de 13 ans que j'ai croisée la veille à 4 heures du mat' pendant ma ballade solitaire clope-clope-clope. Ce soir-là elle portait un énigmatique T-shirt orné d'un intriguant "Ladyliz Gaga Frazer Kikoolol". Elle titubait, gémissait... "plus de vodka redbull, eeeeh". Un mec de mon âge la tenait par l'épaule en lui disant "je gère, t'inquiète". Il portait des Converse sans étoile griffée ; j'ai pas réagi tout de suite. J'ai tiré une latte sans saveur, avant de tracer jusqu'à mon chez moi. Le flou neigeux s'intensifiait, des bribes de mélodies se créaient, s'évaporaient, molles et suffocantes comme un duvet. J'avais les yeux collés, une chute de flocons de plus en plus dense envahissait mon cerveau. "Blizzard, mental, synthétique..." m'a dit le médecin. "Plus rien n'est vrai, jeune homme". "Attitude + Gadget, stock infini, faites un effort, acceptez le présent." Rien pigé au charabia, toub'. Prescription de magnésium et de lexomil, 30 cachetons sécables directement en bouche. Et un truc qui s'appelle Stilnox. ROFLMAO. Une semaine grand max. Ma mère m'en a déjà gaulé la moitié en m'apportant son gâteau. Elle regarde Money Drop et Confessions Intimes. Son boulot c'est de laver des assiettes dans un restoroute. Le Wifi y est gratuit évidemment. Moi je lave des verres dans un bar de luxe pas loin du village... tous les clients utilisent des Ipad, même les vieux, qu'ils gardent sur leurs genoux. Les miens sont toujours tendus. Je sers parfois un verre à côté d'un Blackberry et ils tremblent. Blizzard mental synthétique. Dans ma rue il fait nuit, je shoote dans un paquet de chips vides abandonné par la secte des anti-Justin Bieber du village. Ils sont partout, et font la guerre avec la Secte Skrillex à coups de RDV sur le réseau social... des fois je les observe de ma cuisine. Des gosses se frappent sans lâcher leur DS. Leurs yeux ne brillent pas, leurs mèches sont modelées par un programme informatique spécifique il paraît. Connais pas cette génération. Regarde. Ai une pensée soudaine pour la chanson des Minikeums - Minikeums - oh oh - Minikeums, on est la Minikeum génération... Reviens dare-dare dans le blizzard mental synthétique. Ils font cramer des poubelles avec leurs briquets, ça fait des flammes bleues. Un jour un de ces gamins - qui ressemblait un peu au sniper gogol de Virgina Tech maintenant que j'y pense - est rentré chez moi, croyant que je n'étais pas là, pour me piquer ma chaîne et probablement une partie de ma collec'. Ai songé à l'attacher à une chaise, mais finalement lui ai refourgué les disques de hip-hop que j'écoute plus, et des promos electro moisis qui traînent depuis 3 ans derrière l'étagère, avant de lui serrer la main poliment. Est reparti avec, me suis dit qu'il avait jeté ça dans un micro-ondes pour faire une vidéo youtube, ou juste balancé ça dans la première poubelle croisée, mais y a plus de poubelles qui ressemblent pas à une sculpture d'art contemporain. Dans quelques jours, il aura téléchargé des logiciels gratuits pour ralentir les flows, créé des loops en jouant à Call Of Duty 5, saturé sa merde, puis pour s'occuper du chant aura tout refourgué à sa frangine de 13 ans, la meilleure de la chorale des enfants de Jésus, et la seule a avoir totalisé 300000 vues sur youporn en moins d'un mois. Il glissera la clé USB sous la porte des toilettes dans lesquelles sa soeur apprendra au même instant à lire un test de grossesse, au même instant Deezer lancera une pub comme un jingle trop drôle. On retrouvera son corps carbonisé dans le bois du village trois jours plus tard, et à ses pieds son Iphone encore allumé : "batterie faible / 216 nouveaux messages". Une croix surplombera la scène... les copines facebook improviseront un cérémonial le lendemain en la drapant de sa robe d'enfant de choeur immaculée et en pleurant à chaudes larmes, la vidéo de l'événement sera postée rapidement. Blizzard, mental, synthétique... Je passe souvent devant cette croix. Il paraît qu'elle a été plantée au XXIème siècle.