En voilà un qui appelle le même verdict que Ombre est Lumière, ou Wu-Tang Forever : le double en hip-hop, c'est pas vraiment le concept du siècle, mais ça n'empêche pas d'atteindre la postérité. Inégal est un mot facile pour qualifier Life After Death de Chris Wallace, mais je suis un chroniqueur facile donc c'est le premier qui me vient à l'esprit. Dans l'esprit c'est plus une compilation posthume qu'un album. Des chansons splendides côtoient des morceaux passables, voire de pures bouses radio-ciblées sans saveur qu'on aurait volontiers virées (ne serait-ce que "Fuck you Tonight", sans parler de sa connerie sauce Rod Stewart ou de l'intro moisie du deuxième disque). On aurait aimé élaguer ce trop-plein de mauvais FM oui - car il y en a aussi du bon ici, inutile de se raconter des bobards ("Going Back To Cali" est une leçon dans le genre - il ne s'agit pas d'une reprise du tube de LL Cool J hein - et "Hypnotize" le single parfait) - pour concentrer le tout dans un seul CD 100% crème de plaisir. Ready To Die présentait le gusse avec l'efficacité d'une bio qui aurait été concoctée par Spike Lee et Scorsese, Life After Death est l'album-testament, noyauté par la nécrose artistique P.Diddy, cocottant, rococo, chromé, cravaté, la définition Francis-Ford-Coppolienne du genre. Le skeud-Caligula, celui de l'excès, de la suffisance, de la domination, une forme d'orgie à la cool au milieu des pétasses gonflées, des copains débiles, des sous-fifres envieux et des colonnes grecques du manoir new-yorkais. Testament de baron de la drogue, drappé dans le chrome et le velours, avec des grosses pépites de chunky chocolat noir nuit - parce qu'ici et en évacuant les nuages molletonnés R'n'b, ça pue quand même bien la mort par endroits, on va pas se mentir entre gens bien élevés : "Somebody's Gotta Die", "What's Beef", "Niggas Bleed", "My Downfall", "You're Nobody", devraient vous faire comprendre que la nounoursitude du personnage ne lui empêche pas de créer une tension dramatique tangible, soutenue par des prods soufflant le chaud et le froid. Epaulé par toutes sortes de fréquentations plus ou moins fâcheuses, voire inutiles dans le cas des MC's en featuring, avec comme poulain doré un m'as-tu vu plus orgueilleux d'Alain et Delon réunis dans la carcasse d'un mérou humain (Jay-Z), le putigrade Biggie, chapeauté et parfumé de frais par ses plantes, choisit en fait de se dérouler le tapis rouge à lui-même en s'amusant ouvertement de toute concurrence, comme de la guerre East-West Coast qui le mènera à la morgue, assurant qu'il n'ira à Los Angeles que pour y faire la moisson des filles - ou chourave le G-Funk sans complexe ("Going Back To Cali"). Trop haut pour que les gesticulations infantiles d'un Shakur puissent l'atteindre. Soutenu par toute une palette de prods très en vogue, du minimal total au velouté le plus cocotte, et surtout par des producteurs aux intentions et aux tentations éloignées (inutile de tous les citer, téma la liste), Biggie se répand sur ces instrus luxueuses et moirées comme Jaba le Hutt avachi sur son trône avec cette chaudasse de Leïa en porte-clé sexuel : dominant, gastéropode, lubrique, pulpeux, gouailleur comme pas possible... La grande force de l'album est incontestablement le charisme renfrogné qui se dégage de cette bouboule dont les punchlines mongolo-cryptiques distillent un venin à action lente ; le venin du fugu des MC's. Ce flow... Ce flow bouffi, sarcastique, cholestérolé, lubrique, a une saveur incomparable. Et il tient nickel sur toute une palette d'ambiances. Un tube bouncy pour remuer ton boule ? Bouboule est cool et te donne "Hypnotize" ; si tu te laisses pas aller à ce groove caliente et à ces basses dodues jusqu'à en oublier ces choeurs superficiellement plastico-péripathéticiens, tu n'es que mousse. Mais Bouboule a aussi prévu le registre de l'hypnose morbide tranquille, a.k.a "What's Beef", le poison lent dont je parlais plus haut le v'là - pourquoi vous croyez que Tricky reprendra à la lettre cette putain de boucle, pour en faire "Bury the Evidence" ? Tu veux du old school pur ? Il te colle un petit interlude avec de la réverb' en masse et du beat qui claque, piqué à Schooly D. Du RZA discipliné mais épique ? Vas sur le second disque : "Long Kiss Goodnight", c'tout. Une bizarrerie ? Avec "Playa Hater", tu devrais sûrement comprendre que Bouboule est aussi Nounours ; que derrière le maquereau se cache un drôle d'allumé, comme quoi les apparences sont trompeuses. J'ai pensé à deux David en entendant cette improbable chansonnette de bébé adulte, la première fois : Thomas et Lynch... et j'ai pensé à me faire flinguer, après avoir arpenté le bitume chaud de "My Downfall", et du final "You're Nobody (Till Somebody Kills You". Solennel, funèbre, et ? Une telle vérité se dégage de cette merde fiévreuse que les mots se retrouvent comme macchabées a essayer d'en extraire la moelle au scalpel. Un goût d'éternité. "You're Nobody" est comme captée direct d'là-haut (à moins qu'ça vienne d'en bas, là où c'est chaud), ces frissons étranges ne trompent pas. Ce gros sac s'était visiblement projeté dans son avenir proche, en scannant de la façon la plus effroyablement lucide sa légende... Au-delà du symbole posthume, du mythe, du marketing, dont je me fous intégralement (et qui n'a pas plus d'emprise en vérité que le statut de 'classic'), et par-delà l'aspect bordélique/compilatoire de Life After Death et des singles putasses qui le jalonnent, ces moments forts m'ordonnent simplement de vous inviter à venir embrasser ses grosses bajoues refroidies. Enfin, refroidies, façon de parler... Nounours a été incinéré.