Le phénomène gravitationnel de la singularité en plein centre des affaires. Bureaux, chaises roulantes, ordinateurs, cartes postales, machines à café, cravates, documents reliés, téléphones fixe, commerciaux, banquiers, patrons, agents de liaison, secrétaires, administrateurs, compressés dans un espace ayant la taille d’une tête d’épingle, relâchant brutalement sa tension à la limite du seuil critique, dans une implosion dévastatrice. Vu du ciel, un halo désertique, plat, sec et neutre ; un cercle beige dans lequel il n’y a plus que la terre ; ni poussière, ni grains ou cailloux, ni restes : juste un sorte de purée lisse ayant l’allure d’un lac. Halo évoque bien entendu les premiers Swans (Cop, surtout), mais sorti des années Reagan ; un Swans qui aurait connu le totalitarisme informatique et la naissance du web, les tueurs fous dans les lycées, deux guerres du Golfe, un 11 septembre, le siège de Waco, l’attentat d’Ohlahoma City, le clonage, la Playstation, et la musique extrême de ces mêmes années. Halo est moderne, il est sludge, lourd, pachydermique, tellurique, avec un sens de l’élévation qui nous ferait croire que sa vie en dépendait. Un son absolument kolossal, qui n’y est sans doute pas pour rien dans cette impression de cache-misère : parce qu’on a affaire ici à un disque fondamentalement jusqu’au boutiste, mais qui peine à exciter plus que ça. On se dit que ce passage là défonce bien, que celui-ci arrache bien aussi ; mais ne provoque point de passion, ni d’ardente ferveur, juste un enthousiasme à propos : on dirait que ça manque de viscère. Je pense au contraire que ce n’est pas là le fond du problème ; c’est même l’inverse : Halo est encore trop humain.