Maska Genetik › Strada

Comment ne pas finir l'année 2011 sans musicalement évoquer son point aveugle, son diamant noir ? Amon Radek, dont on pensait qu'il avait choisi entre renoncement et mort volontaire, signe ici un album proprement inattendu, inespéré, vraisemblablement son dernier, son opus magnum, bouleversant et parfait. Amon est un artiste, un vrai, loin des imposteurs et des étiquettes galvaudées, il est de ceux qui embrassent la catharsis comme on enlace chaque matin, piétinant sa tragédie intérieure comme on méprise le médiocre : avec rage. Amon est seul, face à son abîme, d'une solitude telle qu'il n'a plus la place de se tromper sur lui-même, pour reprendre les mots de Blanchot, il y plonge, s'y laisse choir, les yeux grand ouverts, les muscles bandés, déterminé à s'y mesurer, pour mieux s'en échapper. Que reste-t-il d'une vie, si l'on en a esquivé le combat ? Bien peu. Rien. La vie humaine n'est pas un but : c'est un duel de chaque instant, que l'on livre contre soi-même. Bien sûr, je pourrais vous parler de l'extraordinaire maîtrise des instruments analogiques, de ce génie du séquencement et du filtrage, de ces articulations d'une rare intelligence. Je pourrais vous parler de ces voix torturées et déformées, de ce Polivoks épais comme la boue d'un charnier, de ces pulsations malades mais vivaces encore, autant de poupées russes emboîtées, comme pour dissimuler en leur sein la lame de rasoir qu'Amon redoute tant de croiser. Il n'y pas de mot juste pour décrire cette musique. Cet homme est. Et nous, nous qui nous interdirons toute empathie par peur de l'obscène, nous qui profanerons ces sons en les écoutant, ces sons qui nous dépassent, qui nous submergent de tant, ne sommes rien, au mieux mériterons-nous d'entendre ce cri. Puis de nous taire.