Alan Vega / Marc Hurtado › Sniper

What's next ? Quel est l'intérêt, entre nous, de chroniquer le dernier album d'Alan Vega ? Pour l'afficionado ce ne sera qu'une question de cosmétique. Pour le détracteur, une daube de plus à ranger dans une liste déjà bien garnie de daubes. Pour l'étranger, une prescription de Suicide en dose massive. En me forçant un peu, je pourrais vous dire que Marc Hurtado ou pas, c'est du Vega solo, ou du Suicide première période en plus noise. Etant donné que les instrus du français sont presques toutes variations bruitistes/electro/techno de ce que Liz Lamere et Martin Rev ont déroulé avant lui, avec par-ci une croûte de Terence Fixmer ("Fear") par là un furoncle de new wave 8-bit ("Saturn Drive Duplex"), il n'y a rien de très intéressant à en conter. On ressentira très bien le côté "exhibition de freak opportuniste" de la manoeuvre, l'aspect arnaque arty, mais ceux qui aiment Vega savent que lui-même se caricaturera ad vitam aeternam. Il n'est là question que de subjectif pur, pour dire en quoi Sniper est meilleur que Station : je ne peux pas démontrer en quoi il l'est, je le sais et je le sens, tout comme je sais que Sniper est ce que Vega a fait de mieux depuis des plombes. Venant de lui, niveau ambiance j'ai rarement entendu aussi sec et désespérant - pas dans le sens larmoyant du terme, dans le sens morne, usant, comme une journée à l'hospice (au bout de laquelle une vieille harpie à l'haleine pourrie et à la voix rauque viendra vous proférer ses malédictions de concierge). Notre déchet de rocker a atteint un point de non-retour, une zone dans laquelle il est complètement seul depuis des années, dans laquelle il grelote en bandant. What's next ?... Aujourd'hui en écoutant "Sacrifice", fétide climax de ce disque, aboutissement d'une oeuvre faite ruines, je sais que ce lieu est noir et froid, que ses cloisons sont parsemées de posters de pin-ups des années 50 éternellement figées dans leurs poses lascives, devant lesquels ce vieillard caché derrière de grandes lunettes fumées s'adonne à sa masturbation vocale quotidienne. Même quand il est accompagné, Vega est seul. Ectoplasme de crooner dans un océan de vide intersidéral, beuglant sa race au Cosmos, crachant son venin avec une indolence crocodile, se nourrissant de son propre écho, à la façon de ces bêtes digèrant leurs propres entrailles pour survivre, du protée anguillard dérivant en circonvolutions éternelles dans les sources souterraines, comme la progéniture du caviste autrichien égratignant les murs de sa prison blanche et humide jusqu'à ne plus attendre le grincement salvateur des gonds. Résignation au Terminus. Sniper est l'album...oui : terminal. L'âpre cauchemar industriel en charentaises, la pure vision de magie noire albinos. C'est une soupière à l'effigie de Crispin Glover dans laquelle on noie des chatons, les insultes en esperanto d'un ivrogne dans une ruelle de Brooklyn. Des coups de poignard dans un perfecto. C'est la Lune devenue sang. Une sinistre merde après laquelle il ne pourra y avoir que du plus médiocre, du plus décharné, du plus sénile. Oh mon Dieu chéri, que j'ai hâte...