M.B. › Symphony For A Genocide

S'il ne fallait retenir qu'UN disque de musique industrielle, lequel choisiriez-vous ? Pour certains, c'est naturellement le « 2nd Annual Report » de Throbbing Gristle qui s'impose, pour d'autres ce sera « Leichenschrei » de SPK, etc. Si vous me demandez mon avis, et même si vous ne me le demandez pas, sachez que selon moi, il n'y a pas plus industriel que le « Symphony For A Genocide » de Maurizio Bianchi. Vous n'y trouverez aucune trace de contexte social, politique, artistique, sémiologique, philosophique. En fait, vous n'y trouverez rien, absolument rien, si ce n'est l'Industrialisation de la mort, pure, systématique, mécanique, déshumanisée. Ce n'est donc ni par hasard ni par provocation si MB a choisi pour titres des camps d'extermination qui furent les lieux tristement emblématiques de la plus froide et innommable organisation mortifère. Dans cette musique, on ne trouvera ainsi aucune voix au discours discernable, comme si la victime était allée si loin dans l'horreur, l'avait vécue si profondément, qu'elle ne pouvait physiquement plus en parler. Il est parfois des regards dévastés et des chairs meurtries qui en disent plus long que les mots. Reflet noir de la troisième symphonie de Gorecki, nuit plombée d'un sourd abandon (celui de Dieu), nuit qu'aucune voix lumineuse ne viendra éclairer, le traitement que déroule MB est si mécanique qu'il se veut la négation même de tout espoir. Vous y pourriez au fond aussi bien incarner Hurbinek, le Muselmann d'origine inconnue qui balbutie un indéchiffrable « Masklo » à longueur de journées, qu'Adolf Eichmann, figure même de l'obéissance vicieusement aveugle et bureaucratique, hygiénique et fondamentalement lâche. Oui, au pire vous pourriez être l'un ou l'autre, sauf que pour MB, nous ne sommes ni juif, ni nazi : nous sommes bien plus infimes que cela, nous qui incarnons tout comme lui la fatalité d'un destin désespéré. Car ce qui nous lie, nous, êtres humains, c'est uniquement notre médiocrité et notre lâcheté égoïste ; d'ici à la résignation, voire à la soumission, il n'y a qu'un pas. Tout n'est donc pas bien ou mal, blanc ou noir, mais uniformément grisâtre, à l'image de cette non-musique terne, boueuse, solipsiste, voire autiste, articulée autour de boîtes à rythmes imperturbables, de mélodies déchiquetées par la distorsion, d'échos dramatiques, de trames traumatisantes et sémantiquement nulles qui viennent insidieusement annihiler le peu d'amour de la vie qui nous restait. À sa façon, MB réinvente la musique de propagande, mais sous la forme d'un virus à la botte du renoncement. Un suicide à petit feu. Une inéluctable ruine : celle du genre humain. À écouter en relisant, par exemple, Giorgio Agamben.