Tout est dans la pochette, capture d'un film d'exploitation nazi porno, exhibant une femme seins nus, coiffée d'une casquette SS et sortant un oeuf de sa bouche, sous le regard mi-amusé mi-blasé de convives en smoking. Tout est confirmé par l'intérieur de la pochette dépliante, où l'on voit un Tairy nu comme un ver, caresser tendrement une poupée gonflable dans un décor de boîte de nuit, boule à facettes de rigueur. Oui, tout est annoncé sans détour : vous qui vous apprêtez à pénétrer au royaume du kitsch, laissez votre sens du bon goût sur le seuil. Une charmante hôtesse vous invitera à déambuler entre divers tableaux musicaux tous aussi décalés les uns que les autres, du post-lounge ralenti, au cabaret grotesque, en passant par des collages plus que douteux. Rien ne vous sera épargné : minimoog en tête de gondole, voix imbibée de mauvaise vodka et noyée dans une reverb digne des pires karaoké, samples en boucle infinie («Why?», effectivement pourquoi?), chansons populaires mélodramatiques italiennes placées telles quelles avec un simple écho en guise de traitement («Mami», sans intérêt quand comme moi on ne comprend pas l'italien), tentatives érotiques plus ou moins réussies («Nathalie et Christine ont encore les vibrations», mêlant mélodie de film érotique vintage, râles féminins et discours nazi), essais d'inconfort («Discipline», boucle de guitare désacordée et tambours vains), et j'en passe. L'ambiance fétichiste est au final bien là, c'est indéniable, mais on ne comprend pas toujours où Tairy veut en venir. Entre des mélodies trop faibles et des boucles qui n'évoluent jamais, on passe allègrement de la frustration à la lassitude. Un album à appréhender comme une collection de tentatives décadentes, dont les trois quarts sont à jeter, le reste s'écoutant au second degré. Pour les fétichistes de l'uniforme seulement.