Ç'aurait pu être une histoire de plus, post-coloniale, Ordre Nouveau, tout juste ; une rencontre inutile, indésirable ; une tintinabulade : Cheikha aux Amériques ; pire que tout : une fausse bonne idée ! Parce qu'à lire, comme ça, la liste des sommités conviées, des prestiges disparates, on imaginerait aisément des amalgames bizarres, incongrus, même malvenus. De l'incompatible, du dilué, du compromis. Du délité. Qu'on tente d'y songer, la prospective s'y perdrait à moins : une basse élastique habituée aux portés de fonte (Flea des Red Hot Chili Peppers) ; la guitare vicieuse, écarlate et mercurielle d'un certain Monsieur Fripp (bien-sur, celui-là même...) ; celle plus droite, plus innocemment agressive d'un punk poussé sous un soleil à l'éclat de chrome (East Bay Ray des Dead Kennedys) ; un frappeur en tungstène qui naguère portait d'étranges couvres-chefs pour scander de très curieuses harangues (batteur chez DEVO, c'est dire)... Et puis des cuivres entendus chez Zappa. Et d'autres Arabes (dont certains ne le sont pas, d'ailleurs) qui syncopent en experts sur des peaux aux noms exogènes, anciens, claquent des paumes tout comme au bled, en savant étourdissement, font gémir des violons sinueux, étrangers à ceux d'Hollywood...

On pourrait douter. Légitimement, s'intriguer. Se demander, tout simplement, si au milieu de tous ceux-là - de tous ces échanges de bandes, ces manipulations d'un studio, d'un continent, d'une ville à l'autre - elle saurait trôner, pourrait s'épandre, couler forte et libre, la voix de la Vieille ! Porter si haut ses mots malpolis, de ceux qui font rougir le front des filles à peine pubères et - d'un plaisir moins ignorant - enflamment, d'une même inflexion, l'épiderme aguerri d'autres vivants alentours. Mais ces questions, toujours, ne sont que théorie ! Et tout de suite il les emporte et il nous prend : cet organe de roc aux ivresses d'hydromel. Il nous attrape, corps acquis. Il détruit, aussi, le soupçon -finalement si peu excitant, car les publicitaires, à nous le vendre ainsi à l'époque, manquèrent de fantaisie autant que de pragmatique à-propos - d'un album "d'indie raï", d'un maquis de synthèse aux ronces plaqués de modernes brillants. Non...

Ce qui sonne, ici, ce qui nous aspire et nous habite, c'est un monde en travail, certes, mais bien plus vaste qu'une simple expérience, vivace et imparfait comme une plante pollinisée par les hasards du vent. Si parfois - certes - on sent que s'étire quelque peu son drôle d'espace, qu'il persiste à ses textures quelque grain moins essentiel, ces flottements même finissent par faire Charme. C'est qu'une fois encore, la dame est souveraine. Que la musique tout entière semble jaillir de ses exhortations. C'est que toujours sa gorge exhale roses et agrumes amers, sèves irritantes et souffle long, narcotiques et stimulants. Et si la fête semble si jeune ça n'est guère, à tout prendre, pour l'inédite compagnie. C'est qu'elle, toujours, semble railler le temps ! cette fée de lave et d'eau vive aux mains comme gravées de henné en lacis. Pour toujours multiple, inextinguible en son vouloir : qui toise l'obstacle et qui veut l'engloutir... Ce timbre à l'autorité sans réplique, qui allume le ventre et fait déborder, en flots soudains, la lumière qui fascine et libère d'un seul rai.

Alors... qu'importent les genres éclatés, les arrangement ça et là tissés : basses ondulantes ou bondissantes, reggae à la douceur de brises mélancoliques ; accords simples et ferrugineux, voûtes et volutes ambiantes aux profondeurs chantournées. La sophistication des ensembles assemblés ne fige, n'étouffe rien de cette déferlante. À peine, par moment, diffère-t-elle l'emportement là où d'autres bandes - celles-ci nullement hybrides : poreuses, plus simplement comme l'est cet art-ci de toute éternité - peuvent nous cueillir d'un bout à l'autre sans jamais nous lâcher. Rimitti aux Amériques... Mais alors on se déchausse pour entrer aux buildings. On y sillonne, en rondes, des sables moins foulés : ceux d'un erg Oranais qui sourd où crochent les pointes aux fibres synthétiques.