Karl Runau › Beyond Frequencies

Le scientifique. Perdu dans son studio-laboratoire, Karl Runau branche et débranche, assemble et connecte. Il génère des formes soniques dépassées, hors du temps, perdues entre la science-fiction paranoïaque des années 50 et la paranoïa scientifico-fictionelle de la minimal wave des années 80. Expériences grisonnantes et froides qui se promèment dans l'air avec l'implacable logique d'une solution mathématique. Peut-être entend-on ici et là quelques échos d'une âme humaine, un stress latent ('Dirt', 'Dartmoor Angel') à moins qu'il ne s'agisse simplement d'un court-circuit entre l'homme à lunettes derrière ses potentiomètres et notre propre cerveau ? Il n'y a guère plus que du vide dans ces élégantes courbes électriques ponctuées de rythmes discrets – l'apologie du néant non pas bouddhiste mais existentialiste, le vide comme miroir de tout ce manque émotif, ce gouffre terrifiant qu'Hiroshi Ishiguro a appelé “vallée de l'étrange” qui sépare l'humain d'un androïde trop semblable. On est ici en pleine vallée de l'étrange, à chercher le vrai dans ce simulacre expérimental, à courir après un quelconque plaisir ou une émotion. Hélas, derrière cette vitre sans teint, rien ne transparaît. Dans une totale impassibilité, Karl Runau nous dévisage puis retourne à son poste de travail avec le même libre-arbitre que celui d'un chien robot japonais retournant à sa base de chargement. On ressort de là circonspect et curieux de savoir depuis combien de temps ce pauvre lunetteux n'a pas vu la lumière naturelle, si tant est qu'il ne l'ait déjà vue un jour.