Le son de l'abandon, le son de la trahison. Le flow est rapide, trébuchant, essoufflé, ivre, il regarde le ciel en marchant, en fermant les yeux et en marchant, la paume des mains ouvertes en martelant le rythme entre son pouce et son majeur, les yeux rivés dans le noir, à marcher, vite, trop vite, sous la pluie, le coeur qui bat, trop vite, les dents serrées mais incapable de la moindre once de haine ; la colère, c'est autre chose, ça vient des tripes, c'est de l'instantané, le coup de sang, immédiat et plein d'éclat, théâtral et vain. Ici on serre les dents, ouais, mais on réfléchit, à toute vitesse ; on encaisse les coups, sans colère, sans haine, on encaisse tout, dans l'estomac, on ravale ses larmes comme une mère de famille trop habituée aux corvées ; comme si l'habitude nous avait tué de l'intérieur; comme si la colère ne se réduisait qu'à l'honneur. Tu te surprends à taper le sprint, sans raison, courir pour se laver, se laver des pensées là, et gueuler de toute tes forces sans émettre de son ; tu voudrais parler à tes amis, tu leur racontes ta vie, tes malheurs, tes histoires d'amour ratées, ton ennui, les petits vides quotidiens qui font que tu t'es pas encore jeté par dessus un pont; et puis en fait tu vois que tes amis ils sont pas là et que tu parles tout seul dans la rue depuis une heure. T'avais pas remarqué que tu étais saoul, le long d'un trottoir tu t'étais arrêté pour réfléchir mais tu sais déjà plus à quoi, là haut ça se percute, ça se heurte, t'arrives à rien, lâche l'affaire, tu commences à avoir cette chaleur dans les tempes, celle qui fait claquer ton tympan au rythme du palpitant et qui colle des douleurs dans la nuque, avec ce petit grésillement vicieux qui résonne en continu, strident, agaçant mais si attachant; un signe que t'es pas encore devenu fou – ou alors le contraire, on s'en fout, ça n'a jamais eu d'importance ; tout va trop vite pour y réfléchir, le spleen est emporté par une vague géante, ta tristesse n'a pas le temps d'attacher, trop de choses à faire, et rien en même temps ; plein d'idées, rien de concret, ça glisse, attrape, relâche, te laisse sur le carreau, te relève par la main avant de te laisser retomber de plus belle sur le bitume souillé par la salive et le sang, la tienne, le tiens, le blanc-bec loser coincé entre le béton et le fleuve, qui s'écroule lamentablement, encore et encore, pas rasé, pas lavé, à haranguer le passant, pour quoi déjà ?