Guts Of Darkness

Petit enfant qui aurait aimé être. Le bonheur tient à peu de chose et tel un rollercoaster, plus la pente est haute et plus la chute est rapide. Chez Maska Genetik, le bonheur, on a un peu laissé tomber. On est plus affairé à redécorer sa cellule. Les murs sont confortables, quelqu’un les a tapissés de matelas… C’était pourtant pas si difficile d’être heureux, il suffisait de faire comme les parents nous avait appris, chercher le bonheur et ne pas se laisser entraîner par la chute… Mais petit enfant avait les bras trop faibles, les ongles trop rongés et n’a pas pu s’accrocher sur les parois, la pente l’a emporté, il a même laissé tomber l’idée de mourir, on lui en a empêché… Vivre, alors, mais pour y voir quoi ? Les parois de sa cellule devenue univers, ce paradigme sans météo, cette nuit mentale perpétuelle ? Les médicaments ont des jolies couleurs… ça lui fait travailler les yeux… les lancer en l’air, puis tenter de les retrouver sous le lit, parce que trop faible pour les rattraper dans la bouche… en quarantaine, qu’ils l’ont mis… on le traite bien, juste qu’il s’ennuie un peu… quarante jours ? quarante ans ? pourquoi quarante, après tout… il a compté bien plus de carreaux au plafond… Il joue avec ses rêves, il compte les rats, il compte les moutons de poussière… parfois, il compte les cafards qu’il voit rentrer sous sa peau… il finira bien par oublier ce qui n’est pas, comme disparaissent peu à peu toute son imagination et ses souvenirs d’un ailleurs… Cellule, nuit, matelas, secondes qui s’égrainent… nuit, nuit, nuit… le désespoir beau, tranquille et totalement confiné, comme écouter la résonance d’une chaise en fer lancée au milieu d’une cantine désaffectée…