A circonstances exceptionnelles... Bon, je vais pas vous la faire en entier : Lux Interior est passé du statut de mort-vivant culte du psychobilly à celui de mort tout court. Ça fait chier. Comme disait un internaute fort avisé en ces pages : "quand Lux Interior est mort, j’ai pleuré toute la journée, quand Xenakis est mort, j’ai repris 2 fois de la Féta". Trêve d’âneries, dire que je n’avais pas envisagé cette chronique depuis longtemps serait mentir. On va donc laisser de côté la rubrique nécro qui pourtant leur va si bien, et célébrer comme il se doit la pulsation lubrique et râpeuse de cette musique, bel et bien immortelle, elle, en revanche. Dès TV Set, tout auditeur pourvu d’une paire d’oreilles en bon état de marche sera pris de palpitations spasmophiles, le cerveau suspendu au trémolo d’outre-tombe de Lux Interior, le battement de cœur réglé sur le tempo Moe Tuckerien primitif de Nick Knox, et le bas-ventre… laissez Poison Ivy, s’en occuper, elle sait y faire. Méfiez-vous, sa guitare coupe. J’en oublierai presque l’inénarrable Brian Gregory, un vrai méchant de comics, plus vrai que nature, lui aussi préposé au massacre à la six cordes. La formation classique des Cramps, qui se retrouvait là dans les studios de Sam Philips à Memphis (ceux de Presley et Jerry Lee Lewis) avec Alex Chilton, enfant du midwest le plus crasseux tout comme eux et ex-leader des Box Tops et de Big Star, grand laissé pour compte du rock s’il en est, qui allait ici prodiguer LE son qu’il fallait pour mettre en valeur une telle formation (pas de basse !). Le résultat ? 13 chansons que le seigneur leur a apprises. Plutôt le seigneur du bas que celui du haut, si vous voulez mon avis. "A classer dans Musique Sacrée" dit la tranche de la réédition cd. Une réédition bien cool (quoique forcément sacrilège à posséder, pour un groupe pareil) qui rajoute 5 prises alternatives au son égal à celui de l’album, avec en prime un aperçu des engueulades entre Alex Chilton et un Lux chaud bouillant, se transformant littéralement à loup garou en direct pendant une prise de I Was a Teenage Werewolf, à l’époque un peu dans la déchéance et la bouteille. Un parfait complément à l’ambiance de l’album. Mais qu’y trouve-t-on exactement, dans cet album ? Eh bien, le meilleur des Cramps, à peu de choses près : Il y a I’m Cramped, leur morceau emblématique, mais surtout Garbageman, véritable profession de foi et déclaration de guerre à l’intention des faux punks, qui avaient bien du mal à rivaliser avec la démence scénique du groupe, ici brillamment suggérée par des paroles cultissimes et un solo à se frapper la tête contre les murs. Les tubes immortels s’enchaînent ensuite : I Was A Teenage Werewolf donc, bluesy et lugubre, et accessoirement meilleur chanson jamais écrite sur la puberté (Blink 182 se chargeant de la puberté… des blaireaux), l’énorme Sunglasses After Dark (aaaaaaaaaahh i’m so shaaaaarp !!), plus noise et urgent que du Sonic Youth et le rockabilly pur de Mad Daddy, éructé jusqu’à l’épuisement par un Elvis branché sur 10 000 volts. Lui aussi venait de clamser, et pourtant ici, son cadavre n’avait jamais semblé aussi fringuant. Eboueurs nyctalopes, retourneurs de tombes, rôdeurs des vidéo-clubs et disquaires de l’amérique profonde, les Cramps étaient déjà connus comme des spécialistes de l’exhumation de séries Z des années 50 et collectionneurs de 45tours obscurs (ils disaient en avoir plusieurs pièces remplies jusqu’au plafond). Ils étaient - de l’avis de leurs fans qui le crient depuis bientôt 30 ans - un style de vie avant d’être un groupe. Référentiel jusque dans les moindres recoins cradingues et mal éclairés. D’où les vieux rocks oubliés déterrés ici à grand coup de pelles dans le cimetière des bacs à soldes : Rock It To The Moon, Tear it Up de Johnny Burnette, Strychnine des Sonics, et bien sûr le génial Fever de Little Willie John, popularisé par Presley, transcendant littéralement l’original. C’est une véritable nuit des mort-vivants… Pourquoi donc s’en faire pour un chanteur mort, puisque les Cramps se seront échinés à démontrer, toute leur carrière durant, que l’oubli et la mort n’on aucune importance tant qu’il existera des fous et des nerds pour tout traquer, tout récupérer, et tout célébrer, inlassablement. Précisons quand même : ce sont bel et bien les originaux des Cramps qui remportent la palme ici. Un légère baisse de régime sur la face B coûte à ce disque sa sixième boule, amplement méritée mis à part ce petit désagrément. Laissons le mot de la fin à Paul Rambali, auteur des excellentes notes de pochettes du non moins excellent livret, aux superbes photos : “It shivers and quakes, it slithers and crawls, and it throbs and it trembles. And I’m gone.”